Leitmotiv

¿que fazer com tão vasto dicionário

– repleto de palavras duras

– de ódio –

dessas que insuflam catástrofes

colocam matrimônios por terra

azedam festas de fim de ano

¿que fazer desses socos

– possivelmente letais –

– & nunca postos em prática –

aprendidos na adolescência

com os filmes do Bruce Lee

com o quebra-pau na porta dos puteiros

(tanto ódio guardado

& ninguém digno de merecê-lo)

Fragmento do poema "Genealogia"

1 – Criogenia

b) Ötzi, o Homem do Gelo 

Resta o corpo imolado

guardado nas entranhas

dos Alpes Ötzal                                 

Oferecido em hecatombe

a montanha –

que tem os seus caprichos –

guarda intacta a oferenda

A dieta de raízes

& os ossos de um mamífero               [Ochotonidæ] 

revelam seu cardápio final

O imenso freezer preservando

as tatuagens, a cor dos olhos             [primeira cor na escala de Martin Schultz]

a artrite                                                 [Borreliose de Lyme]

para que o Aquecimento Global

ou um alpinista o resgate

– Lázaro –                                [אלעזר]

de volta à luz dos holofotes

* do livro Elefante - editora Anfisbema, 2012

Poema # 5

Inventário de um rio # 2

1
Aquele havia sido o meu Eufrates.
Ainda que inexpressivo
– sequer constava no mapa –
não teria havido nada sem ele

(a água era tão pouca
e de tão má qualidade
– pombos sedentos agonizavam
às suas margens –
que nada sobrevivia em seu bojo
[além de vermes aquáticos
e caramujos da esquistossomose])

Aquele havia sido o meu Aqueronte.
Quando corria –
quase sempre estava engasgado
com o cadáver de cão –
conduzia a inframundos
governados por Hades

(pouca era a sua água
e de tão má qualidade –
espessa como a baba de um condenado –
que ela se mostrava incapaz de refletir o céu
[senão simulá-lo
com um azul de olho vazado])

2
Aquele que havia sido o meu rio
se arrasta por galerias de concreto
– como um fantasma do Lete –
roendo pacientemente os pilares da cidade

memóriasàbeiradeumestopimmemóriasà

um estopim                                                {meu verso}

memórias à beira de um estopim,

ou de como vivemos de negações para colher afirmativas

                                  {como uma mão aberta esperando

      um cumprimento que não vem}

memórias à guisa de um motim,

ou de como o fato de existirmos já anula a existência de Deus

memórias à beira de um estopim,

ou de como a lágrima que não derramei

 pelas torres gêmeas são verdadeiras

memórias à beira de mim mesmo,

ou de como, em mim mesmo,

sou memórias e fatos – sou concreto e acontecimentos

    {como uma boca aberta

                                      esperando um beijo que não vem}

memórias à guisa de um motim,

ou o motim em torno de minhas memórias?

        :         expludo?

estopim à beira de minhas memórias,

ou de como o pavio descansa em minhas mãos

– e o fogo em tuas

:     explodimos?                                   !

                                   {como uma trincheira aberta

                                 esperando a granada que vem}

memórias a

Elegia

Briton Revière  (1840 – 1920)  - Daniel na Cova dos Leões

De fato, sua morte não

nos livra de nossa própria morte.

Antes,

nos mostra outras formas de morrer –

comum em todos os lugares

onde há rios de gordura

& grandes nuvens de açúcar

(como se sua morte – e toda a

burocracia em torno de seu corpo –

suspendesse a morte que trazemos conosco)

De fato, sua morte não

nos salva de nossa própria morte.

Antes,

nos mostra como iremos morrer –

verdade apontada

em pequenos sinais diários

& centenas de páginas de hemogramas

(como se sua morte – e todas as

obrigações em torno de seu corpo –

impedisse o andamento da nossa)

*

Herança

foto: Rafael Nolli: http://www.facebook.com/pages/L-Rafael-Nolli/158326134260842

                

Não sei se vou dizer

em que pé caminha a esperança no fruto

                                    ainda na semente,

 

ou se digo

– se devo dizer –

algo sobre a certeza nas coisas quadradas

que se alongam até arredondarem-se.

 

Não sei se falo

– ainda há voz –

de equações químicas que se resolvem em silêncio,

                               nos livros que nunca caducam,

 

ou se conjeturo

a luta que enfrentaram os que, antes de nós,

domesticaram os grãos a nascerem

próximo ao apelo da mão.

 

Não sei se retrato a terra sitiada

de onde escapou o musgo

            que cobre as pedras

            como uma pelagem de inverno,

ou se explico

– resta um filete de canto –

os vislumbres de um futuro próximo

onde ainda se morre como em

             Comerciais de Metralhadora.

 

Não sei se devo

– ou se me permitem –

relatar as dificuldades dos homens nas fornalhas,

derretendo o minério que irá virar bibelô de madame

  ou maçaneta de táxi, e conto,

de mãos postas, a sua dieta fria, isenta de calorias; 

 

não sei se romantizo

os vagabundos noturnos que chamo pelo nome

ou se narro as noites em que sonho com a Poesia

 – a inevitável –

                         e acordo de pau duro.

 

Não sei se confirmo

– se é lúcido confirmar –

as verdades

sobre a ternura dos ditadores para com suas esposas

                                                                  & amigos;

o carinho dos carrascos

 & torturadores dispensados aos seus filhos

    & amantes,

ou se, simplesmente, me calo.

 

Não sei,

talvez o poeta esteja mudo

diante dos outdoors do apocalipse.

 

 do livro comerciais de metralhadora

Trecho do romance "um dia desses"

29    

            Permiti minha vida às ruas da cidade. Febre avassaladora movendo minha percepção pelo sombrio corredor humano: dínamo diabólico nos sugando para as polaridades obscuras do nada; Caronte, imenso imã escondido debaixo das montanhas ao norte do paraíso, ou de qualquer coisa impossível, nos atraindo como pequenos parafusos – as moedas sobre nossos olhos, os marcapassos, o ferro em nossas veias, nossos pensamentos de chumbo sobre a morte debaixo dos pneus dos carros ou da vida voando e cagando estanho derretido sobre nossas cabeças.

            O corpo fechado, incapaz de conter o halo de ira que escapa pelos poros, ilumina o dia, se confunde com o néon das fachadas das lojas, se mistura aos faróis dos ônibus e se perde entre o clarão do fósforo riscado. 

            Permiti minha vida à correnteza de carne humana escorrendo pelas vias da cidade: as idéias coletivas sobre qualquer coisa dispensável se misturando num único cardume que é devorado mais adiante, para renascer novamente após a travessia da rua. Alguém que chora passa despercebido, ainda que destoando da desarmônica orquestra magistral. Penso: “era o que todos estariam fazendo se os sapatos não ditassem o ritmo frenético da metrópole e as pernas insistissem em devorar o caminho”.

            Sobre minha cabeça, reclames do tráfego se mesclam aos sinais invisíveis dos celulares, às ondas do rádio e da tv, que se unem antes de comunicar aos homens a necessidade da pressa e do temor.

            Mais tarde não haverá mais minha vida, porém a cidade prossegue. Ergo o controle-remoto e mudo de canal.






* Caros amigos, o romance está prontinho, aguardando uma boa oportunidade para aparecer...  Abraços!

Memórias à beira de um estopim

XXXVI31/12/03

...e é, na mesa, que nos diferimos. É na ceia que nos diferenciamos. Esse ano que passa nos mostra mais uma vez que é a mesa (repleta ou escassa) que nos divide em pólos distintos.

... logo, a criança que se debruça sobre a lata de lixo irá parar por um instante para ver os fogos... senhor, zelai pela nossa miséria! Que as latas de lixo amanheçam repletas! Que assim seja!

Mas que seja hoje, senhor, pois esse ano-velho amanhã será tão velho quanto os ossos do peru que o cão enjeitou, e que apodrecem na rua... tão velho quanto a fome do menino de ontem, debruçado, um lixo... amém.

.

O mesmo título de um poema de Konstantinos Kaváfis

(e um plágio confesso, evidentemente)

Behemoth e Leviathan - tela de William Blake

 Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

Quilômetros a serem devorados

e o ar já se torna irrespirável –

um bafo antediluviano

lambendo a pele do campo.

A caminho, calcinando a paisagem,

vão comendo a pata dos cavalos –

mera ilusão para a fome que carregam

sobre o lombo de animais elétricos.

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

Distâncias a serem consumidas

e o chão já se comporta mal –

a terra, cortada pela frieira,

expõe a carne de raízes retorcidas.

Em seus rastros, rios nauseados

vomitam sobre o próprio corpo –

peixes abortados à flor da água

oferecem as entranhas às moscas.

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

2

E não merecemos nada

além de sermos assassinados.

*do livro Comerciais de Metralhadora

Evocação inútil

Foto: John Sexton

Ó menino que fui

dono de uma infância sabor novalgina

sofrendo delírios por doses excessivas

de xarope para o pigarro e a tosse! –

infantil viagem sob o sol

                        dos trópicos, onde te perdi?

Ó fotocópia do pai

imprudente criatura

amassando com o calo dos pés

os caramujos da esquistossomose:

educado naturalmente por um brejo

povoado por destemidos vermes –

que vida era aquela

onde a felicidade se escondia

no pequeno peixe que resistia

                em meio às fezes e ao detergente

                expelidos pelos intestinos da civilização?

Ó minúsculo sonhador

que escapou do coice de cavalos humanizados

pelas placas de trânsito

            e a convivência com as rádios AM –

que motivo havia para se ser feliz

nas axilas daquela cidade

que produzia mangas

           e goiabas melhores do que homens?

Ó incansável infante

que o tempo mastigou com tuas engrenagens

até torná-lo meu antepassado

te procuro tremendo de medo

                     das guerras televisionadas

                                  em horário nobre;

dos vazamentos radioativos

discutidos nas mesas de bar –

que estupidez geográfica te levava

a crer que a tua casa seria o próximo alvo?

Ó ignorante de si mesmo

te procuro mijando sobre as flores do jardim

num dia esquecido por todos

por não haver algo de novo nele –

que risos você riu nessas tardes

por nada que valesse a pena

                                     ou merecesse apreço?

Ó curioso moleque

interessado na decomposição dos ratos

na fratura exposta, no fogo nas petroquímicas –

me encontro em ti

no olhar     no passo     na voz

e retorno em seguida

            para a merda da vida que será tua. 

* do livro comerciais de metralhadora

2 [curriculum vitae]

Acaso tivessem nascido no Camboja

sobre a égide do Khmer Vermelho

teriam herdado terra & poder

Eram porcamente alfabetizados –

o pouco que sabiam, o sabiam mal,

exceto o tempero da dor e seus requintes

A eles restavam os prazeres gratuitos:

incendiar um supermercado e,

aos chutes, por fim à vida de um cão

Enquanto suas mães – em segredo –

lastimavam o dom da maternidade

e maldiziam o fruto do próprio ventre

para ouvir: