Alma sebosa

O céu remelento boceja um hálito de febre pelas encostas, pelas ruas, pelas árvores da praça verdíssima. A Gávea está derretendo, o ar está abarrotado de gordura, quanto mais caminho, mais me sinto melar como se meus suores não fossem meus nem brotassem dos poros e sim do roçar estreito com o mormaço tangível. Contudo esse calor sonso, que atrita tudo ao seu redor, não é aquele calor com crachá, que se profissionalizou, que assumiu sua sexualidade. Não, esse calor é enrustido, guarda ares de bom rapaz, desejava ser ameno e outonal, quando, não conseguindo driblar sua natureza, escolheu a representação. Esse calor do bairro é um dissimulado, e não erro ao afirmar que sua substância é leve ainda que encorpada, que contradição. É como se, sobre toda a praça Santos Dumont, dos portões do Jockey até aos bares na esquina do Baixo Gávea, o corpo sudoríparo de um gigante obeso estivesse esparramado, e eu simplesmente fosse obrigado a atravessar por dentro das suas camadas adiposas, suas entranhas quentes e úmidas, sua alma sebosa. O calor do Rio é um corpo sutil cheio de banhas.