Sibila

Para Márcia Duarte

Tão feminino é contar estórias
Contar estórias com a arte de cruzar limiares
Impossível fugir do tecer e do tear
Da roca
Onde o fuso furando o dedo inicia outra estória
E tudo vira um sono que prescinde de olhos fechados

Ela coloca os sapatos vermelhos dançantes
Os mais escarlates da historia do sapateado
No parapeito suas pernas e pés balançam o horizonte
Como se fosse uma das Sibilas
Uma das que previram a Guerra de Tróia
Ou outra que pediu a Apolo a vida eterna
Nos livros que ela guarda estão os registros de quase tudo
Profecias, mapas, evangelhos, contos de fadas
Um atlas de tempestades futuras e passadas
São suas estórias que me levam
Não as primeiras, mas os mistérios de depois
Gosto de vê-la em casa
Quando coloca os sapatinhos carmim só pra mim

Por ela deixei os bailes das doze princesas bailarinas
Que enganavam seus príncipes após a meia-noite
Voltavam com os sapatos rotos e os pés em chamas
Na primeira hora da manhã
Meu amor dorme
Olho ao lado da cama
Seus rubros sapatos outrora dançantes estão intactos

E se me perguntam do que me alimento
Da romã do paraíso
Do pomo da linguagem
De carne de língua

São cinco os tipos de silencio,
Então, os reduzo a um único matiz
E o guardo numa caixa
Afastado de Pandora e da tua voz

Minha mulher guarda o livro universal das almas em seu enorme coração
Trago sua voz secreta na forma de estandarte
Que carrego nas águas dos carnavais do meu próprio coração.