Poema insurgente

Quando me propus a escrever

                                [um poema

Vieram me dizer as palavras

– que antes de escrevê-las –

Melhor que lhes deixasse a pena

Que meu ato – sem senso e falho –

                               [nada lhes valia

Se não sei sequer tocar em tema

Que se lhes compensa a densidade

De fato, eis minha colcha de retalhos,

Cerzida por todos os lados

Sem frestas, espaços

Num emaranhado disperso

De coisas, palavras, imagens

A poesia que vem, por hora, atribulada

Contém o impreciso do passo

A inequívoca pressa

                          do viajante lasso

que se perde nos desvãos da estrada

se em tudo isso me submerge as palavras

a poesia flui sensitiva como eu nunca a quis

porém, meu domínio jamais lhe serve

pois, quando penso ser eu que a faço

descubro-me ignorante crasso

arremedo a viver por um triz

palavra inaudita palavra

que nessa lavra de pedras raras

és a lâmina que me aparas

me escrevendo inteiramente

palavra interdita palavra

és larva que me sublima

subornando-me a estima

em devaneios permanentes

assim, a poesia inunda toda gente

subverte a direção do verso

buscando no interior das coisas

a palavra ciosa de significados

inscreve o poeta nas entrelinhas

                      [de formas ingentes

no peito aberto – a miragem –

o bisturi que rasga o cerne

convergindo ao coração insano

o célere impulso que tece

                                    [a paisagem

Não executo meus propósitos:

Sozinho, o verso se derrama

E me escreve – antes mesmo

do erguer da pena

sobre a pauta branca –

a poesia me desbanca

me rouba a cena

me encerra no ataúde

do esquecimento.