RODAGENS DOS VELHOS OLHARES

Para o poeta Jorge Campos, onde estiver.

Estendidas nas herméticas paisagens

dos súbitos olhares,

            em que tudo,

mesmo o vago-orvalho solitário

têm fingimentos cariados,

milhares de finas flores líquidas

conhecidas no Reino Unido como "Sweet William" 

afagam [com suas arcanas sacanas]

os clitóris das mariposas de plutônio

e o declives-pós das sepulturas                                             

convulsivas, espumosas...

― Rodagens de velhos olhares?

A camuflagem do umbigo imperaria,

                      não fosse a pálpebra da poesia ―

                      reinaria

como um paraíso à beira mar plantado

gravado na geléia genital

das linguagens sinistras,

de olho na montoeira de estercos.

― Vulva de murta?

“Ah, sei qual é!”

Não bastasse

a mira no escorregão das nádegas melancólicas

e um soberbo arbusto de sete faces 
ser-me-ia impossível rosado,

            e [eu, mesminho!]  

          olharia para trás:
        escapaste?

      perdoas-me?

― O inverno

talvez fosse azul,

 não houvesse tantos alfanjes inacessíveis

 abanando-se com uma enfastiada

e lânguida boca.

© Benny Franklin
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