Chove

Chove...
A cortina bate na janela e um som duro, transparente, ressoa.
O vento rodamoinha folhas secas. Abro a porta, piso na grama úmida, escuto pink floyd e gotas grossas, azuis, escorregam pelas minhas coxas feito lágrimas.
E eu nem sei porque choro.
Mas o gosto é salgado da dor que é feita nos detalhes do dia.
Meu vestido cola nos seios. Sinto frio enquanto as flores parecem dançar.
Descubro uma fila de formigas fugindo dos pingos, todas de guarda-chuva de folhas.
Um trovão estoura ao longe. É dia de São Jorge.
Salve, Jorge!