quadras de morte e vida

e do meio para o fim

começamos a cuidar da morte

pois aprendemos cedo a temer a vida:

uma taça que se quebra.

se nenhum cristal fino

muda a qualidade do vinho

qual será a hora, Clarice

de brindarmos à mudança?

por mais tempo de esperança

onde e quando reencontraremos

aquele ser diáfano

que não queríamos perdido?

insisto no infinitivo

gerundiando o passado

e apesar do verbo ser presente

toda a história se repete.

toda palavra se engasga

na originalidade.

não há sintaxe que não seja mórbida

quando plagia a realidade.

nada do que se diz vale então a pena

que extirpada da ave

escreve sobre asas, voos

liberdade

(quem consegue ser livre, Clarice?)

somos eternos prisioneiros do mundo que tentamos mudar

só pra sentir que na vida se viveu

e do fim para o começo

mediamos a morte.