sábado, 8 de outubro de 2011

Tormento


Fizeste o primeiro corte
dos cem a que tens direito
(tortura indolor, descomedida).

Precisão cirúrgica.

Escondida,
a marca(sanga)
silenciosamente sangra
teu vinho tinto de curare.

Preciso da tua língua
na minha: curativo.

Preciso do teu sexo
que me invade: curetagem.

Senão,
empalideço devagar, Curandeiro.

Morte tardia,
cada corte aos poucos te esvai
e deixará minha boca fria.

E tu escorrerás pelo bueiro.

5 comentários:

Benny Franklin disse...

De prima. Boa!

Lua Nova disse...

Primoroso! Adorei ler, adorei sentir cada palavra.
Parabéns!
Beijokas e uma linda semana.

Tiago do Valle disse...

Seus versos são escritos com precisão cirúrgica! Demais, parabéns!

BAR DO BARDO disse...

amor carne

Flá Perez (BláBlá) disse...

obrigada, pessoal!
desculpe aparecer tão pouco: a vida anda (mas) conturbada.
bjbjbjbj