Arrancaram minha pele viva
Fizeram retalhos de meu corpo
Estilhaços de minha alma
Lavaram as mãos em meu sangue
Derramado sobre a mesa
Trituraram os meus ossos
E queimaram os meus cabelos
Resta apenas a sombra
De respostas a perguntas
Que me fizeram
Restam apenas os versos
Que insistente escrevi
Intacto, em uma redoma
Colocaram meu coração
Que palpitante pulsava
Descompassadamente.
4 comentários:
A escrita permanece grudada nas mãos de quem as cultiva...
Lindo. beijo
Forte e belo!
Flávio, ouso dizer que é um dos seus melhores. Ali, entre os 3 mais! Muito bom mesmo - se estivesse ao meu alcance, estaria em qualquer antologia sobre a nova-novíssima poesia!
Abraços e parabéns!
Profundo e denso. Excelente poema. Amei.
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