July Friend

Exercício de semântica

Uma calda espessa escorre

apagando a paisagem

o estranho molho molha

a cauda do camundongo

a fachada da sede do AA

a sede do camelo no Saara

a estampa do tecido do tudo

até que não sobre nada sobre nada

Faço um acordo com os deuses do sono

e acordo

TATUAGENS

Morar no teu pensamento

é feito colher uma flor

num deserto sem fim.

Não importa se sim

não importa se não...

Este amor aqui ultrapassa

as respostas do homem:

e só há sins no meu horizonte,

porque, contigo, todos os ontens
são eternos. E gritam o teu nome.

Oceano

Tudo é efêmero diante do mar

navegadores, sereias, tritões

o encanto dos celacantos

a cor dos corais        

Nada dura diante de suas dunas

grandes impérios, conquistadores

A memória não sabe nadar

sofre de enjoo, é presa fácil

em tempo de tempestade

Só pra nos lembrar

(que tudo é efêmero diante do mar)

o mar  o mar o mar

sobe as encostas

encharcando as nuvens

alterando a geografia do ar

Dois Poemas Um poema

1

Eu digo NÃO!

estar de acordo é acovardar

doença do caráter, falta de decoro:

é preciso ser obstinado em desobedecer

Aceitar tudo, calado

só para os que venderam a alma $

ou esqueceram o cérebro em casa –

levados aos montes pela correnteza

rio acima, rio abaixo

como cardume de peixes adestrados

Eu digo não e reconheço meus inimigos

ao vê-los gritarem SIM!, pelas praças!

2

Eu digo SIM!

Tudo que caminha, caminha para um fim

dos escombros da velha cidade

uma nova cidade

onde o povo ri duas vezes mais alto

As coisas estão aí para serem mudadas

the times they are a-changin

Regresso só para os amantes

que se frustraram

dando com a cara na murada

e os peregrinos exaustos da viagem

Eu digo sim!

e reconheço os meus inimigos

ao vê-los pintarem NÃO!, nas fachadas!

Calvário

 

Mesmo se, numa remota possibilidade,
não tivesse existido o Cristo Jesus,
não importaria mais, esta iniquidade,
pois o sofrimento que se fez e deduz
a um corpo mutilado, auferido ao estigma,
nos intriga ainda mais ao dulcíssimo enigma,
de um ser de luz, que a todos conduz
ter-se dado ao calabouço da vida
numa ação por si mesmo, pré concebida,
de padecer e morrer pela humanidade
pregado à nossa eterna cruz...

SEM TÍTULO NEM FREIO

mandei florescer a flor

perdi a rima

raspei o tacho

pesei na pausa

passei no passeio do passado.

no fim da madrugada que desagua na manhã de meus dias

preguei os olhos

olhei os pregos pregados

barco à vela - suor à deriva

nau sem rumo

arrumo assuntos

assumo prumos.

enquanto a vida se derrama em ramos 

no barro branco da beirada do barranco

o berrante berra na boca do boiadeiro, 

mas o boi apenas olha a vaca lamber o capim cheiroso.

penso na vida sem mim

penso, insisto, resisto

visto a cara lambida de pura e instigante traquinagem

deixo escorrer sorrisos sem freios...

[Cléber Camargo Rodrigues]

fiufiu

Passaro

 musica do féloche

CARTA A UMA AMIGA INSONE

Moça da cor dos sorrisos secretos!

Como a gente brincava, quando crianças: “Oi!!!” - [oi é boi que já foi, uai...]

Nalgumas vezes a insônia tem sido minha companheira também, com uma constância desnecessária pra meu gosto. É uma coisa de gosto muito duvidoso este trem de ficar acordado contando carneirinhos. Não gosto. Não conto carneirinhos e pronto.

Acho as madrugadas sem sono muito cruéis pra quem perdeu uma série de hábitos e que, com o passar dos anos, perde também um pouco da paciência entrelaçada com umas fatias de esperança, no aprumar dos rumos que a vida espreita diariamente.

Quando o sono não vem, a cabeça vai. Fervilham ideias e dramas, sonhos e medos, esperanças nuas e tristezas paralisantes. Na necessidade, na oportunidade de mais uma manhã que se apresenta, saúdo a vida que renasce nas madrugadas dos ombros cansados – na solidão das horas que fazem o relógio dos sentidos.

Existem as melhores madrugadas quando rir é pros fracos. Existem as melhores madrugadas onde gargalhar é a senha que avista o silêncio que habita no olhar do teto e das paredes brancas da sala de amar.

A falta de sono, confesso, coloca os ânimos no ‘'talo da goiaba' – cansa. Confesso que ainda tenho a utopia como companheira mais próxima e alegre. Não estou falando de namorada e da pele da musa amada.

Falo da sorte de estar e ser, do momento em que minha emoção sobrevive. Falo de passar os elefantes nos buracos das fechaduras, sempre, desde sempre. Falo da entortamento de nossas realidades.

Falo de 'contrariar as estatísticas', do pare ou siga. Falo de sinais vermelhos e verdes.  Falo de sorrir sem medos. Falo da esperança sóbria que nos impõe limites às viagens na maionese, mas não nos impede de sonhar com outras cócegas em nossas almas simples.

Falo das almas nuas que carregam toda a garra e vontade de conquistar o melhor dos mundos, mesmo sabendo que tudo tem sua hora.

Não deves sentar e esperar que aos teus pés venham as soluções da vida e os pagamentos de tuas contas e desejos.

Deves lutar a cada dia, como lutam os guerreiros e seus amores. Deves ousar nos voos e ter a ousadia dos pousos. É do nascedouro da vida a ebulição de sentimentos que consomem nossa calma. É também do nascedouro da vida, constantemente, voltar os olhos pra nossos sonhos e fazer cócegas em nossos corações e almas...

Desejo que a ansiedade natural dos que sonham demais nestes tempos modernos dê lugar à mais serena tradução da mulher que encanta meus olhos e olhares.

Desejo que a fé inarredável seja sua companhia mais frequente quando você assumir as limitações do que pode e consegue mudar em sua sina, em seu caminho de vida – que não faltem, que nunca faltem forças e armas para lutar ‘armada’ de amor até os dentes – que você siga amando de seu coração.

Que você siga amando, sempre...

As madrugadas são pequenos e simples detalhes de nossos dias. A vida é quase tudo, meu bem. A vida. As nossas vidas...

Deixo um abraço, um beijo e um pedaço de queijo minas de São Gonçalo do Rio abaixo).

[Cléber Camargo Rodrigues] 

"ENQUANTO A CHAMA ARDER"

parece que foi ontem | e eu | aqui, neste canto da sala | pensando no que há de ser e acontecer na esquina do futuro. | daqui há não sei quantos vinte anos | que vento | que prosa | que pressa | que rosas espalharão perfume sobre teu cheiro? | que sal salvará o sabor de teu tempero? | pele mansa | suor escorrendo em gotas e magias. | ah! | eu colocarei minha mão no teu ombro | olharei dentro de teus olhos - como fiz na primeira vez | quando olhei bem dentro de tua alma | alisarei com calma cada pedacinho de tua face. | não guardarei sorrisos imprecisos | não esquentarei murmúrios - também | eu não sei medir o tamanho de uma saudade de verdade... [CléberCamargoRodrigues]

Genealogia

Para Eduardo Martins Nolli Duarte

As raízes

1

Descendo de uma linhagem de homens que eram

chamados pelo nome do rio mais próximo

ou tomavam de empréstimo o nome de alguma árvore. 

Como ela, mantinham-se íntegros,

anônimo pelos séculos

sem registrar os seus frutos em cartório

sem adoçá-los com aspartame

enfeitá-los com códigos de barra

& impor tarifas de exportação.

Mas vieram aqueles que nos batizaram

             com as águas de um rio da Judéia;

mais tarde, com  água mineral, engarrafada,

que não era de lugar nenhum:

brotava do seio de uma máquina que subjugava o solo

esvaziando o conteúdo que ele escondia

para os homens que ainda estavam inexistidos –

fervilhando nos rugidos das onças

              no assovio do vento.

Nada mais dizia respeito às nossas raízes.

Quando gritávamos por nossos irmãos

os inimigos

que nos massacrava, violentava,

respondiam de prontidão.

Já éramos donos dos mesmos nomes –

o sangue na mão compartilhado nos

cumprimentos matinais.

2

Eu estava entre os portugueses

em suas fileiras de caravelas:

ensinei aos índios o beijo que apodrecia a boca

& que corroia os dentes –

o abraço que desfigurava as carnes

(que deixa em rubor toda a técnica

 homicida hoje empregada)

eu trazia cínico,

em nome de Deus e da Rainha.

Mas era pouco a varíola e a gripe.

Matar os peixes dos riachos

transformando sua água em sangue,

cobrindo os leitos com cadáveres, era pouco.

Pouco foi a chuva futura

            que derretia a calha das casas

e envenenava as crianças –

             que insistiam que a felicidade

poderia estar na rua, que não era de ninguém.

Mas era. O nome na placa indicava.

3

Descendo de mulheres

que compactuavam com as ramas

                        o segredo da cura.

Sabiam extrair da menor partícula da mata

a verdade sobre o todo.

Contemplaram um dia, na face da água,

uma terra desolada que não prestava

sequer para enterrar o cadáver dos chacais –

o filho de seus ventres esterilizando o chão

            com o toque dos pés.

Porém, antes que pudessem fazer algo,

havia sido decretada a era do estupro.

4

Tampouco deixei de ser contemplado

quando da expropriação das terras –

que passaram a ser nossa

desde que nos fosse possível assassinar

cada um dos que nela viviam:

insolentes & preguiçosos homens

que não haviam inventado a guerra

e viviam apenas do que precisavam.

E assassinar nunca fora problema

para quem tinha na pólvora o poder

& na cruz o álibi.

5

Um selvagem impressionado

o homem de quem descendo

tremendo ao ver a ponte

que atravessava o Rio Apurimac.

Um bárbaro, meu predecessor,

que acreditou que a bacia amazônica

era formada por rios de ouro

(pouco antes temera o oceano

que escondia monstros sublimes &

era salgado pelas lágrimas dos náufragos).

Margareth Tacher agradece.

6

Descendo de uma linhagem de homens escuros como o asfalto, velozes como os carros: homens que foram assassinados em suas pátrias e trazidos para cá, para comerem a areia da praia e se tornarem donos de dores não-catalogadas.

Os que ficaram pelo caminho foram estraçalhados pelas lâminas dos corais, viajaram pelo intestino de tubarões, sedimentaram seus sonhos junto ao assoalho encharcado do mar.

Foram lançados de navios como carne podre: mulheres, homens, crianças, reis, heróis entregues ao dorso suado do oceano e suas milhares de garras.

Para futuro semelhante foram arrastados os que a travessia preservou:

– para cultivar os bigodes dos coronéis

– para manterem impecável a fazenda das mocinhas

– para financiar os estudos em Paris ou Coimbra

de vagabundos jovens advogados.

A língua que colocaram em suas bocas não podia ser entendida pelos seus deuses, enfurnado no alto-demais das nuvens – pululavam jesuítas com seu livro que pesava uma tonelada.

Aqui ficaram sozinhos os homens de quem descendo: a solidão que havia era a mesma de todo lugar – eles apenas a aperfeiçoaram.

ABRE-TE, SÉSAMO

floresça!...
abra-te em sorrisos
quando a manhã sussurrar loucamente em teus sentidos...

[CléberCamargoRordrigues]

Iminente

“Quando a vista ficar confundida, e a lua se eclipsar,

e o sol e a lua se unirem, nesse dia o homem gritará:

para onde é que se pode fugir? Oh, não haverá refúgio!”

Surata 75

 

Nos tempos de minha infância alimentava, à noite, uma náusea sem nome. Achava em silêncio – não havia palavras suficientes guardadas em mim para desfraldar esse sentimento – que algo de inevitável estava próximo de se consolidar.

            Algo ruim.

 

Não sabia dizer se achava que o escuro do quarto iria espalhar-se sobre o mundo e derramar seu pavor rastejante sobre as coisas coloridas da vida.

 Nem se seria escuro esse caos.

 

Não sabia dizer se esse fim estava sendo urgido numa sala celeste, onde os deuses discutiam com seus investidores um modo viável de esvaziar o conteúdo do cálice e por fim à criação.

Tampouco sabia se os deuses teriam algo a ver com isso.

 

Não sabia dizer se esse desconforto – que me parecia em avançado estágio de consolidação – viajava sentado na cauda de algum meteoro lançado a milhões de anos,

impelido a cruzar o universo para nos abalroar como se fôssemos um navio de H. Mellvile.

 

Não sabia, sentado em meu medo infantil, o que seria essa certeza perversa, tão nítida no apelo  das árvores. O que seria esse conhecimento explícito em mim como um amor inflamado? O que seria essa dor que vinha escondido no prato de comida e tirava o apetite? Que vinha entrelaçado na fala dos desenhos animados e enfartava o riso? Onde brotava, num peito pequeno de menino, uma água tão escura? Quando ela rompera o tecido e começara a escorrer pelo corpo? 

 

Fôra antes de me ver refletido mais vezes

em fundos de privadas do que em espelhos?

 

Antes de Rimbaud me seduzir para a venda

como escravo sexual aos asseclas do rei de Choa?

 

Fôra antes de cantar a Internacional, as quartas,

ao lado de pederastas, alcoólatras, poetas e açougueiros

 

que ainda acreditavam em Deus aos domingos?

 

Quando compreendi que não era o que se escondia no guarda-roupa que me causava aquele mal, mas a certeza de que o mundo – não apenas eu e as minhas fraquezas – acabaria?

Então aguardei a sua consolidação em noites de trovões, em dias de discussão adulta             – que traçavam o rumo de suas vidas conjugais e a permanência do eu no limiar das coisas alegres. 

 

Então o aguardei impregnando-o de imagens retiradas dos livros de gravuras. Na fala da gente humilde, sempre a rever na cozinha seus temores e suas certezas catastróficas,

complementei minha visão tingindo-a de sangue humano – substituindo árvores tombadas por homens tombados.

 

Não via no rosto das pessoas esse medo que me tirava o sono. Não via em seus gestos de prazer uma tentativa reconfortante de aproveitamento imediato – o fim estava próximo, algo me dizia em forma de pânico pediátrico

 

 – e haveria mortes,

talvez fogo nas ruas e no cabelo das mulheres

 

– e haveria dor no coração

e nos braços ensangüentados das enfermeiras.

 

Não via em seus gestos de ódio uma revolta consciente,

um ato de reprovação:

o fim do mundo talvez já caminhasse nas ruas

escolhendo a dedo uma forma de melhor efetuar a

sua desgraça

 

– e haveria confusão:

talvez mães chorando crianças despedaçadas,

e haveria desespero nos olhos do menino sem mãe para

                                                                      consolá-lo.

 

Não via no choro das mulheres – tão evidentes – nem na lágrima seca que rolava quando as crianças não estavam um choro ou uma lágrima a respeito da verdade que a todo instante me redimia a um único pensamento. Talvez o fim já houvesse sido deflagrado: lento e preciso, se espalhando pelo ar, como a sombra de uma nuvem envenenada, apodrecendo sobre as cidades.

Nada se avistava no tempo, ou nas ruas.

Aguardar, essa era a palavra de ordem.

  

 *

“E para cada dia bastará apenas o seu mal”

Mateus 6:25-34