tábua das marés

no extremo do dia
barcos aportam
na extremidade da praia.

mansas ondas refletem

o que ainda resta de sol
em suas brancas arestas

trazendo em antagonia

mensagens de náu-
sea e maresia.

dentro dos barcos redes

dentro das redes peixes
(e crustáceos e moluscos...)

entrelaçados em ulvas e sargaços

se reverberam em saltos – mórbidos
traços – no ultimato da pesca.

outros – livres das vísceras –

se repartem em simetria
na ultimada fome de homens e aves

(sobre o deserto da areia

a noite já respira
enquanto em uivos o vento provoca o mar).

BAFOS DE POEMAS PÊCOS

Fotografia By Lee Jeffrey

Para Joe Bennett
[Mago dos Desenhos em Quadrinhos]


I
Ah, Joe!
Vozes mal ejaculadas de poemas pêcos pelo silêncio
[Prostradas sob as impaciências dos lodaçais intermitentes]
Perdem-se nos filamentos dos gêmeos fazimentos.


Nesses tempos de rubras gérberas,
Após um trago, e quando a chuva cai apodrecida,
Desando a falar das mangueiras recheadas de ervas daninhas
Lambuzadas de bafos de azulejos ejaculados pelos casarões de Belém
Como punidas por serem glandes em jatos de gôzo,
Excrementos que jorram ao relento.


Comparado a Ti,
Sou um verme cult em quadrinho,
Símile coloração da verborragia vestida de lubricidade prematura,
Traspasse e rumor da antes-partida.


II
Ah, Joe!
Restos de sonhos expostos às rapinagens dos obituários tristonhos
E Flores baldias de falas indormidas
E Pensamentos e cortinas mangueirícias que se rasgam em pencas
Como domadas por asas desvirginadas,
São lumes de pétalas de alumínio e paralelepípedos de boulevards metafísicas
Que espelham faíscas renitentes em rostos impacientes.


Nesses tempos de gradação cheia de nódoas,
Após um trago, e vendo a manga amarelecer desmerecida,
Desprezo as fêmeas gargalhadas que cingem de féretros
A acidez da fúria.


III
Ah, Joe!
Vômitos sensíveis entopem meu cálice de nada.


Após um trago, e depois da algema recusar o gemido:


Quem chorará sobre uma sepultura sem pedigree?
Quem sairá para colorir as arquiteturas dos enganos?
Qual palavra se afugentará da pontiaguda superfície do verbo?
Qual Deus a Aurora Boreal balbuciará quando o poeta se for?


Aqui, Chopps Bennyanos gemam
à ilharga do ocaso,
Ultimam a tarde oferecendo enxames de orgasmos.


Aqui, Benjaminzeiros de carne e infinito
Não são páreos
Para suas criações carnívoras metamorfoseando-se às claras.


IV
Ah, Joe!
Monstros geniais são línguas insones
E flechas perpétuas abotoadas pelas lágrimas
Das laudas abandonadas.


Ilógicas e lunáticas,
As argamassas das tímidas crucificações
Penetradas por enormes mênstruos poéticos
Com langorosos betumes zunindo alucinadamente
Põem-se à peleja
E miram ventanias de vulvas peraltas
Como punidas
A estancar o sussurro das putas arreganhadas
Expostas à penetração do vazio.


V
Ah, Joe!
Os tempos são outros.


Nota do Autor:
Joe Bennett [Bené Nascimento] é paraense e desenhista exclusivo da  Major Americana DC Comics 


By Benny C Franklin
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PLÁSTICA E PROJETO

PLÁSTICA E PROJETO

Assim & Mim

A PLÁSTICA DO VERSO

lembrei da importância

dada a este dia

de hoje

procurando fazê-la

fui definindo

toda a plástica do verso

Assim

O VERSO PROJETADO

depois dum alçado feito

detenho-me agora

com a planta

feito o perfil da obra

visualizar a base

a imagino numa espiral
Mim

Os bloco

os bloco

é como uns floco

de neve

de neverland e adjacências

com suas indecência

de fora

os bloco

é como uns troço

de sujo

de suburbands e foreveres

com suas minhoca

de metro.

ABSTRAÇÕES

Vejo formas de rostos nas paredes descascadas,

 nas falhas dos chapiscos de muros incompletos,

                   nos vestígios furta-cores das demãos do passado

                   e na sujeira da vida impressa na tinta asséptica.

                   Ouço vozes e desconheço de onde elas partem

                   e nem sei se de fato partem; se estas ocas audições

                   (que se tornam tensas diante destes misteriosos apartes)

                   são recados imaginados ou gemidos dos meus porões.

                   Degusto o vento; quero-o, anseio-o a cada intervalo,

                   seja feito brisa morna que amacia a cama do dia,

                   seja feito lâmina gélida que deita a saudade e fatia

                   o abismo em degraus e a morte em desejo adiado.

                   Exalam invasoras ao redor das minhas narinas

                   o chorume e a fragrância bandida das esquinas,

                   uma a uma, olor a olor, nota crua a crua nota

                   que passam ligeiras, enquanto a alma se transporta.

                   Pego o verso somente quando o caço feito a um rato

                   e ele morde, me lança em chamas, não quer ser escravo

                   e concreto armado de fogo natimorto: algo fracassado

                   que já partiu no ocaso, mas deixou seu anzol armado.

                   O poeta tem inexatos treze pedaços soltos na curva:

                   cinco sentidos, sete pecados e um poema em fuga.

                   

Sophia Prometteu

&

Deste lado

o

predomínio 

das imagens.

Engulhosa causa. 

sapoie

Ave "Marias"

Ave Marias todas, mães dos cristos,
filhos todos de muitos pais...
Encha-nos os bornais, com tua graça,
esparja-nos todo teu Senhor que te habita...
Bendita é vossa terra-ventre, que sempre deu de todo fruto,
nem sempre todos como teu filho prodigioso, Jesus...
Santas de vários nomes todos, que és mãe de ti mesma
chora e ora por todos os que lhe saíram e sairão,
mais ou menos dias, inexoravelmente...
que venham sem pecados,
ou o mínimo que lhes caberão à sua sorte
desvia-nos daquelas que nos atinge a alma,
a falta do perdão, da caridade, da misericórdia
o amargor da verdadeira morte,

Assim seja !

des.fronteiras

Em diálogo com Não sei quantas almas tenho, de Fernando Pessoa.

não sei quantas almas tenho,
fernando, quantos pessoas

me divisam

às vezes, estrangeira
peregrina solo místico

noutras, alça deforme
jura de fé e ceticismo

se me pedes calma
minh’alma venta abismo

lembra as paisagens do ser
na altivez do espírito

mas se me pedes aridez
minh’alma é alvura

manto de ternura com qual
se alça criança



hfernandes

Herança

foto: Rafael Nolli: http://www.facebook.com/pages/L-Rafael-Nolli/158326134260842

                

Não sei se vou dizer

em que pé caminha a esperança no fruto

                                    ainda na semente,

 

ou se digo

– se devo dizer –

algo sobre a certeza nas coisas quadradas

que se alongam até arredondarem-se.

 

Não sei se falo

– ainda há voz –

de equações químicas que se resolvem em silêncio,

                               nos livros que nunca caducam,

 

ou se conjeturo

a luta que enfrentaram os que, antes de nós,

domesticaram os grãos a nascerem

próximo ao apelo da mão.

 

Não sei se retrato a terra sitiada

de onde escapou o musgo

            que cobre as pedras

            como uma pelagem de inverno,

ou se explico

– resta um filete de canto –

os vislumbres de um futuro próximo

onde ainda se morre como em

             Comerciais de Metralhadora.

 

Não sei se devo

– ou se me permitem –

relatar as dificuldades dos homens nas fornalhas,

derretendo o minério que irá virar bibelô de madame

  ou maçaneta de táxi, e conto,

de mãos postas, a sua dieta fria, isenta de calorias; 

 

não sei se romantizo

os vagabundos noturnos que chamo pelo nome

ou se narro as noites em que sonho com a Poesia

 – a inevitável –

                         e acordo de pau duro.

 

Não sei se confirmo

– se é lúcido confirmar –

as verdades

sobre a ternura dos ditadores para com suas esposas

                                                                  & amigos;

o carinho dos carrascos

 & torturadores dispensados aos seus filhos

    & amantes,

ou se, simplesmente, me calo.

 

Não sei,

talvez o poeta esteja mudo

diante dos outdoors do apocalipse.

 

 do livro comerciais de metralhadora

segunda

essa tristeza
certamente é uma herança lusitana
de antigas viagens solitárias
de descobertas de novos mundos
fechados em particulares desventuras.



Flávio Machado

Um canto para Paul Celan

Paul Celan

Eu me perdi no pó durante a caminhada.

Hoje, descaminho pelo vão da estrada!

Paul Celan cristalizou-se intuitivo,

o Sena levou-o em sufocante abraço.

Eu, aos gritos, vejo a poesia sufocada,

meu ato de contrição indolente.

As sombras carregam Paul,

forçam-no a cavar seu próprio túmulo,

sufoco do tempo, silêncio.

Assim o tempo é mais tempo,

e meu tempo é ampulheta imprecisa.

Sorrio um sorriso escasso e tímido

metade de mim grita um silêncio desmedido

e os outros pedaços estão expostos na calçada.

(des)Ala(da)

Hoje tem sido um dia estranho, uma noite estranha.
E a tristeza tem sido alegoria
desfilando meu domingo
mais como uma quarta feira de cinzas
que um típico carnaval.
[Samara Bassi]

O Medo e a Prosa

Haverá, sim…
uma esperança
além do que eu não disse…
além do meu último olhar
quando o mundo parou…
quando o taxi partiu…
quando a vida chorou
por nós dois…
por você sem mim.

Ainda quero o sim
na voz embargada…
Na noite chuvosa
no medo, na prosa
de mãos entrelaçadas
enquanto não parto
ou monto o seu quarto,
para assim caber
toda essa vida.

E assim espero o beijo
que vai mudar o mundo…
Que vai virar um samba
E que não deixará
o avião partir
rumo ao alto…
rumo ao planalto…
rumo ao mundo vazio
do amor de nós dois.

(Anderson Julio Lobone)

imagem: bastidoresdemim.blogspot.com

Nascido em águas mornas,
como nascem peixes dóceis,
sem amparo ou resguardos,
sem desejos ou querências,

mas aconchegados.

quase um poema de amor

enquanto adormecido me abraças escuto teu coração
que me fala de cansaço algumas dores pequenos prazeres

do gol marcado aos quarenta e seis e meio do segundo tempo
da dor súbita fisgada na coxa
fisgada outra no peito que não sara

de histórias de ônibus e jardins
de estradas desertas noites estrelas
música às vezes lua à porta dos pequenos povoados

fala de metrô e poesia de filhos pequenos e crescidos
de amores sonhados vividos perdidos
beijos sem fim em parati jasmins de inverno

no sono teu braço me envolve mais próximo adormeço
e seguem-se segredos
como se teu coração apenas falasse de nós
dos sonhos que se escondem no avesso de teus olhos
onde rio onde ris e me amas — amas?
tua mão em meu rosto roçar ligeiro lábios teus meus

desperto

entre os lençóis vazios sinto o calor do teu sono ainda
na boca o gosto do beijo que foi sem nunca ter sido



Márcia Maia

PÓ

Bastou um sorriso.

Desfiz-me em pó

e (in)ventei-me pelo ar.

Leve, me espalhei por seus pelos e cabelos:

leve-me, agora sou teu.

Deixe-me sentir suas curvas, seu balanço,

adentrar suas intimidades

antes que a chuva nos separe

e eu escorra

- solitário -

por seu corpo molhado

de volta ao barro da criação.

Isaac Ruy

rabiscoserrantes.blogspot.com

O Infinito é Highway...

Vez singular penso que o inferno é eu

Escuto gargalhadas satânicas no plexo!

Desordeno idéia torpe com balbúrdia

Qualquer interatividade sem nexo!

Grudei o tédio ali, atrás da banca

Um contrato chamado sexo!

O amor que cruza na auto-estrada

Retrovisor com sobras de reflexo!

" Infinta Highway "

Tatuado na lombar do objeto anexo

Que safada...

Bêbado de solitude que se diz lúcido

Rabisca um soneto linear convexo!

Que piada...

intuição

rosa não
nem pássaro
mas ousei jardins
alcei voos

sua não

mas sei

seu rocio

e céu

valéria tarelho

* poema “provocado” após leitura deste abaixo, de Emily Dickinson

No Rose, yet felt myself a’bloom,

No Bird – yet rode in Ether -

*ilustração de Penelope Dullaghan

Céu.Vargem.

'do meu caderno ano.33

I

Sobra no corpo

enorme seu gesto

da vontade.

Apóia o vão. Silêncio.

Na escapada hora, onde teima

em pertencê-la

em outros sonhos que navegam

ou

traz na claridade

pretendida, estampando

seu sorriso na manhã.

II

Beijos em seu leito de jasmins.

É uma paz, não berra.

Tesão que não se encerra.

Cova rasa da imensidão.

No amplo

espaço

dos seus seios. Escalando

nuvens de espelhos,

não vejo

as horas se perdem

dormem.

Escalo,

sua a aurora.

Finda o calmo,

por instantes

selvagem sou. Fluxo.


E

no vão

cortina

de pelos que

protegem

seus lábios úmidos acariciando meus bagos,

vejo as gotas brancas de minha paisagem.  

Imagem:Usinaemporium

NARCARDIACONOLÁRIAS

perguntas, respostas
utopia escancarada 
vento no inimaginável.

o ver
o vir
o ser.

rouco de tanta ternura
o silêncio engasgado
uma espera.

uma esperança:
certeza viva não carrega cor
apenas balança, apenas balança...

CLEBER CAMARGO RODRIGUES - [ da Exposição de Sol a Sol 2012, foto (C) Maria Moreira ] 

Ultimato



Vem cá benzinho,
para de pensar se sua amada merece.

Ou dá ou desce!

As deusas não se negam
aos seres humanos.

Não vai gastar de usar
e mil podem aproveitar,
antes que caia o pano.

Escuta bem
e decide:

Ou te dou,
ou me dano...

ABERTA ()

a minha mulher

com o seu ar meigo

sensual e descuidado

está nua – passando              

nossa tarde de sábado

dedicada à leitura

dum romance

eu ouvindo música

com os olhos fechados

de auscultadores ligados

vivendo intensamente

a música aparecendo

magnifico estéreo

vi-a mover os lábios,

estava olhando a mim

com seu olhar tão lindo

onde se pintam suaves

nuas transparências

você vai querer tomar

meu corpo aqui mesmo

se o libertar das calças?

(pareceu-me ser isto.!.)

falou em libertar mas

não se levantou logo e

eu aproveitei e disse…

deixa-me escrever

teu convite em poema

pareceu-me ser isto.!.

(abri o parêntesis, ela

atenta, já percebeu…)

UIVOS REINVENTADOS

Fotografia By Lee Jeffrey

[Para Marven. Irmão-poeta de vida e sonhos.]

"Não há poema em si, mas em mim ou em ti."
[Otávio Paz]

I

Tempo; oh, tempo rude, oh!

Com um silêncio sem lógica

alçaste as asas fogosas das orgias dos céus de quartzo-magma

qual feroz condor. E os vômitos das antes-laudas rasuradas

e os espinhos-fêmeos cravados em tumbas indormidas

são soluços que cabem em ti ― como cartase poética

onde cabem burburinhos mortificados.

II

Tempo; oh, tempo rude, oh!

Como um caimento de estrelas mal calculadas

te vi cair sozinho na vil sarjeta da gramática torpe.

E os efeitos da nervura da palma

e a torpe falação do reparte

e a flutuação verborrágica da após-partida

permanecem em ti

até que o lume da lágrima

seja revestido de salivas assexuadas

e uivos reinventados;

até que o porvir da lauda hermafrodita

seja resguardado da agonia recozida

― como os cárceres frígidos onde não cabem 

olhares crucificados.

III

Tempo; oh, tempo rude, oh!

Covarde como uma mortalha pendente

no santuário do medo

rasgaste o manto da coragem

e amadureceste o sonho mal vingado.

Um poeta é de sempre [oh, tempo indefinível!]:
o que tu fazes hoje

é a mesma castração do verbo amargoso

que fizestes em recurva de agonia conjeturada

sob calibre de açoite langoroso.

IV

Tempo; oh, tempo rude, oh!

Agora o vômito

e o vinco da rodagem falante

num poema baldio

para celebrar o sacrifício poético da moenda solitária,

dos anéis de fumo infartado

e das glaciais mui apunhaladas.

V

Tempo; oh, tempo rude, oh!

Lá fora

a evocação do fuzil ingênuo nos símiles das falações

― e a puta e a vidente e o jardineiro recolhendo

folhas do abandono.

Lá fora

o vergar da aurora nos tímpanos das algemas

― e o guru e o monge e o pedreiro reinventando

verbos-filhos do amanhã.

VI

Tempo; oh, tempo rude, oh!

Sou e sou

a contradição amarga que [vos] toca

como fúria ― o âmago!

TESÃO

TESÃO

Assim & Mim

TESÃO MEU

um Bom Ano Novo
com passas
boas

recheada
sorte premiada

vêm ao miado gata!
Assim

TESÃO MEU

me rebentas de desejo
e entras na racha
assim aberta

tua palavra
liberta

meu tempo da espera!
Mim

Pinheirinho

deveria ser só um símbolo do natal

sobrenome de jogador

diminutivo banal

quis o destino

os patrões

e seus assassinos

que virasse árvore

do mal

exemplo da maldade

do ódio brutal

que algum deus

proteja essas famílias

e receba os que foram

em ilhas de paz

e peço mais:

que algum outro deus

da justiça

e da espada

condene os opressores

e suas almas amaldiçoadas

a uma eternidade

sofrida

solitária

no alto 

de suas coberturas

envidraçadas.