Poema Dia

Manga Terena

2012-01-28T01:02:00.020-02:00

Amarelinha ao chão;
Marcas de guelras
na manha encontro.

S A P O I E

anunciação

2012-01-27T21:22:00.005-02:00

não sabe Vasco

do novo mundo,
do ultravioleta,

do outro Vasco.

- permanece

na eterna surpresa:

do velho mundo

e outras violetas.

XYZ-PQP-Sampa!

2012-01-25T09:00:00.003-02:00

“ãn passã”
sampa, sampa, sampa
n’est pas , sampá?

san pá tupi
turiaçú anhaguera
ibirá puera ita quera
a aldeia é aqui

sampa nipon
sampa sam
arigatô japon

samp’italia
san genaro
san paolo
te quiero pita
aglio ed oglio

sampa de nossosinhô
do bom retiro
sampa da bahia
de todos os sampas
oxiiii...axé...oxalá
shana tova!

sampa states
of course!
loco_motion
loco_motivation

sampa loka paca
paca no tietê
sujo-absujo
surdo-absurdo
mudo?-não mudo
só saio e volto no voto
e...só saia se for
à praia!

paulista_no
devoto...

à contrapelo

2012-01-25T01:21:00.000-02:00

ando por ontens
porvires saturados

de agoras

na memória,
fragmentos riachos

tempos-espaços
não restaurados

que tu me sopras,
escovas, ao vagar

ainda que não...

*Arte: Nicoletta Ceccoli.

Trecho do romance "um dia desses"

2012-01-24T00:31:00.004-02:00

Permiti minha vida às ruas da cidade. Febre avassaladora movendo minha percepção pelo sombrio corredor humano: dínamo diabólico nos sugando para as polaridades obscuras do nada; Caronte, imenso imã escondido debaixo das montanhas ao norte do paraíso, ou de qualquer coisa impossível, nos atraindo como pequenos parafusos – as moedas sobre nossos olhos, os marcapassos, o ferro em nossas veias, nossos pensamentos de chumbo sobre a morte debaixo dos pneus dos carros ou da vida voando e cagando estanho derretido sobre nossas cabeças.

O corpo fechado, incapaz de conter o halo de ira que escapa pelos poros, ilumina o dia, se confunde com o néon das fachadas das lojas, se mistura aos faróis dos ônibus e se perde entre o clarão do fósforo riscado.

Permiti minha vida à correnteza de carne humana escorrendo pelas vias da cidade: as idéias coletivas sobre qualquer coisa dispensável se misturando num único cardume que é devorado mais adiante, para renascer novamente após a travessia da rua. Alguém que chora passa despercebido, ainda que destoando da desarmônica orquestra magistral. Penso: “era o que todos estariam fazendo se os sapatos não ditassem o ritmo frenético da metrópole e as pernas insistissem em devorar o caminho”.

Sobre minha cabeça, reclames do tráfego se mesclam aos sinais invisíveis dos celulares, às ondas do rádio e da tv, que se unem antes de comunicar aos homens a necessidade da pressa e do temor.

Mais tarde não haverá mais minha vida, porém a cidade prossegue. Ergo o controle-remoto e mudo de canal.

* Caros amigos, o romance está prontinho, aguardando uma boa oportunidade para aparecer... Abraços!

Significâncias

2012-01-23T18:37:00.009-02:00

nem toda flor é rosa

nem todo azul é céu

nem todo texto é prosa

nem todo doce é mel

nem todo espelho é mágico

nem toda prece é fé

nem todo amor é trágico

nem toda meia é pé

nem todo pão é trigo

nem todo pó é sal

nem todo anjo é amigo

nem todo lobo é mau

mas toda brisa é saudade

todo lençol é divã

todo soluço é verdade

toda esperança é manhã

Renata de Aragão Lopes

Publicado em 6 de janeiro no Doce de Lira.

Fotografia minha: nem todo mar é bravo.

canção de despedida II

2012-01-20T00:35:00.001-02:00

o jantar estava posto
a mesa enfeitada

em silêncio invadiu o quarto
com a pressa dos desesperados
arrumou poucas peças na mala

não deixou um bilhete
como fazem os suicidas
não deixou pistas
como fazem os assassinos

ficou o vazio
um poema por escrever
uma canção de despedida
que não se cantará

cortou com navalha o fio de vida que restava.

Flávio Machado

Presságio

2012-01-19T15:45:00.000-02:00

Apressarei então, os passos e as palavras, pendurando-as nos pedregulhos do caminho, para apressá-las também.
Apressarei-me em ser morada de um acaso onde nunca é por acaso que se deseje chegar até você.
E num espaço, faço um laço, um canto e encanto-me nas suas rimas, deslizando os olhos de menina por cada detalhe seu.
Poetizo-te como quem debruça à beira da estrada, qualquer síntese da manhã.

Querendo luas...

2012-01-18T06:00:00.000-02:00

Estranha essa manhã.
Para ser sincero eu nem vi a noite passar.
Por um instante, no fim da última tarde, eu te vi aqui ao lado e decidi que aquela
era a imagem ideal para me salvar de outra madrugada, digamos… insípida.
Fixei meus olhos na tua miragem e te disse algum adjetivo carinhoso.
Você como sempre… riu, debochou e em seguida me abraçou.
Me contou que a lua lá fora mudava de posição, como certa vez,
numa terra onde os sonhos existem.
Eu disse que duvidava, mesmo sabendo que a nossa lua,
faria qualquer peripécia, por nós dois.
E em meio ao meu devaneio noturno, saudamos o nosso céu.
Brindamos com whisky, calamos com beijos e voamos alto,
com alegria, suor, gozo e esse amor, tão nosso, tão puro.
Mais perfeito que tua pele morena junto da minha,
somente se fosse no nosso paraíso… aquele, secreto.
Adormecemos enlaçados, como em passado recente e perfeito.
Mas agora pela manhã, acordei como sempre.
Compondo frases.
Querendo luas.
Buscando vida.
Te amando, enfim…

O Capítulo 1 seria assim:

2012-01-17T18:43:00.004-02:00

Viaduto da Borges de Medeiros, Porto Alegre.

Já fazia alguns minutos que olhava ora para o horizonte, ora para baixo, meio que admirando a vista, meio que admirando seus próprios pensamentos. Estes lhe eram mais freqüentes quando se apoiava no alambrado do viaduto, olhando entre os prédios de forma cada vez mais nebulosa, conforme a noite chegava.

Muitas pessoas passavam às suas costas, apressadas, sem talvez lhe notar. Caminhavam simplesmente, o miravam quiçá, mas não interviram de forma alguma em seu transe, em suas divagações solitárias consigo mesmo. Parecia que a noite chegava às pessoas junto com a fome, o sono ou algo assim... Uma pressa incontida, que lhes fazia olhar sempre à frente, meio que desviando umas das outras, se chocando às vezes. Quantos não eram os que morriam porque se quer percebiam os automóveis, quem dirá um guri encostado no corrimão, de costas para a rua.

E ele seguia ali, parado, vagando entre idéias ou entre nada, pois, sabia, nem sempre pensava, e isso lhe confortava. Quando não pensava, tudo era melhor, mas o problema se tratava exatamente em não conseguir esvaziar a mente. E sua mente era rápida, inconstante, fervorosa, ardente, atormentadora, torturante. Não conseguia controlar seus pensamentos, e então, como muitas vezes já o fizera, ia àquele viaduto, no centro da cidade, e ficava lá, nos fins de tarde tumultuadas de pessoas apressadas para chegarem a suas casas, deixando seus pensamentos tomarem conta de si, como se fosse ele deles, e não o contrário.

O movimento da rua diminuía conforme a noite se prolongava. Isso era estranho: conforme a noite chegava, mais pessoas saíam às ruas e, de repente, elas sumiam, desapareciam. Por que, ao contrário, a intensidade da noite não era seguida pela intensidade de pessoas caminhado às suas costas? Talvez fosse o fascínio e o medo que a noite causava: no começo, parecia que a curiosidade tomava conta das pessoas, e todas saíam de seus escritórios e fábricas para ver o dia ir embora; mas logo que o dia se esvairava, o sol sumia e a luz se extinguia, o medo lhes tomava conta, e todos corriam para suas casas, fechavam suas portas e dormiam, para que aquela escuridão fosse embora rapidamente, e o dia voltasse logo quando acordassem, e tudo tivesse dado a impressão de ter sido um sonho.

O único que se mantinha ali era aquele rapaz, de costas para todo esse movimento, olhando simplesmente a noite chegar, sem prestar atenção nisso, todavia. Sua atenção ia e vinha como a maré, e só se dava conta disso quando percebia a luz se tornar ainda mais escassa, e as luzes dos faróis dos carros começarem a se confundir com as luzes dos prédios, numa confusão visual que lhe fazia sucumbir mais ainda em pensamentos longínquos, distantes, em terras sem nome, a pessoas sem identidades.

Se posicionar daquele jeito no alambrado do viaduto era uma coisa comum para ele: fazia sempre naquele horário, quase todos os dias, principalmente os de semana, que, para ele, eram os mais monótonos. Às vezes, levava consigo uma lata de cerveja, algo que facilitasse a fuga de seus pensamentos que, parecia, lhe tornavam sufocantes sempre no mesmo horário. E conforme a noite tomava conta das ruas, fazia o mesmo ritual: erguia a perna direita primeiro, e a colocava no primeiro vazamento da ponte antiga, como que pensando no que fazia, mesmo que, geralmente, sem pensar em nada. Ficava assim por alguns minutos, parado, até apoiar o outro pé, da mesma forma, e ficar suspenso no ar, olhando para baixo, largando a lata de cerveja sobre o alambrado, quando a tinha em mãos, ou quando se apoiava, enfim. Mais alguns minutos, até os pensamentos se tornarem mais claros, e deveras começar a pensar no que fazia, e a escuridão ia se desfazendo aos poucos pela sua mente, passando por ela os anos anteriores, a vida que por ele passara, as noites insones, cada gota de água gelada que lhe caíra nas costas em banhos noturno, em chuveiros ruins, e cada sensação que tivera nesse tempo todo – tempo curto, mas marcante como ferro quente encostado na pele de um animal vive, que estremece não pela dor, mas por saber que aquela marca será para sempre.

Conforme a escuridão se vai de sua cabeça, suas pernas se tornam mais firmes, e o apoio das mãos vai sendo dispensado, até que a coragem lhe possibilite subir mais um degrau do alambrado, e este baixar de sua cintura, e o vento já perturbar seu equilíbrio aí. E se antes as pessoas não lhe prestavam atenção porque estavam apressadas, a essa hora já estavam talvez dormindo em frente à televisão, e ninguém havia ali que lhe recomendasse descer, ou lhe estimulasse subir ainda mais, para ver até onde suportaria o vento. Estava só, com os braços abertos sobre a avenida lá embaixo, o busto suspenso, olhos abertos e o vento no rosto, lhe transfigurando não só sua face, mas seus pensamentos, e todo o universo de nostalgia que lhe rodeava naquela quinta-feira de clima ameno.

Por um momento, porém, e como sempre, seus olhos se focaram por entre os prédios, o fazendo baixar os braços e novamente se apoiar-se no alambrado do viaduto. Vagarosamente como subiu, desceu pé a pé os vazamentos da ponte, um após o outro, num tempo superior ao que essas linhas conseguem descrever. Na sua cabeça, mais vagarosamente ainda, meio que acordando de um longo hibernar, sem entender exatamente a causa de tamanha escuridão da noite, chegada num piscar de olhos, num raio de consciência.

De volta à terra firme, e como sempre, olha para os lados meio que envergonhado, meio que tentando entender o que se passara, e mesmo sabendo que aquilo se passara sempre, ou quase sempre, quase todas as noites, e quase sempre no mesmo horário. Mãos paralelas ao corpo, vira-se, simplesmente, e sai andando na rua, com a naturalidade verdadeira de quem vive algo deveras simples. Os passos lentos iniciais são acompanhados por outros cada vez mais velozes, até que sua caminhada de volta à casa se torna uma corrida, mais e mais rápida, até suas pernas pararem de serem sentidas, e o vento voltar a bater no seu rosto, como se ainda estivesse lá, prestes a cair do viaduto, com os braços abertos sobre a avenida movimentada, com a noite tomando conta da paisagem, e seus pensamentos desencontrados. A diferença era que, agora, e como sempre, estava voltando para casa.

surdez

2012-01-17T06:59:00.001-02:00

em vão azul
grito

e o silêncio
me responde

em cinza-chumbo

Márcia Maia

Espelho

2012-01-16T22:01:00.001-02:00

Depois de chorarem juntos,

sorriu para o sorriso dela.

a cumplicidade os tornava idênticos,

ela canhota, ele destro.

Isaac Ruy

"- Palhaço! "

2012-01-15T23:48:00.001-02:00

O Bar é um circo

Onde todos se acham

(Sob maquiagem borrada)

No direito de ser protagonista !

O bêbado?

Eterno palhaço!

(No retocar da maquiagem)

Só quer mesmo comer a trapezista !

[ Da série: Ano novo, poema velho]

Saudações

O vinho (a morte de Deus)

2012-01-12T16:35:00.001-02:00

- Wine, wine!
Gritava em oração o velho que ficara sozinho em sua fazendola em algum lugar tropical. Era a maior seca que esse gorducho já havia visto.
- Oh meu senhor, pai celestial, Deus todo-poderoso, que tudo sabe, que tudo vê. Cujo cajado – serpente engolidora de poder transformada em madeira – tem gravado em suas escamas, recortadas na nobre matéria prima, toda história, presente, passado e futuro. Criador de todas as coisas, cuja cabeça guarda um Aleph verdadeiro. Por que castigas este teu servo? Que sempre lhe serviu, na medida que sendo humano me foi permitido, é verdade, mas com todo o fervor e devoção. Por que me abandonaste?
Então no meio de sua plantação de Peyote surgiu um gigantesco e plasmático ser. Por onde passava os cactos abriam caminho e as flores floresciam, aos olhos do humilde senhor gorducho, vítima da horrível seca que assolava aquela região.
- Oh meu pobre servo, sou eu, o Deus-Morto. Sim, estou morto. Lá nas terras que o senhor não conhece fui assassinado! Os homens não crêem mais em mim! O senhor está atrasado.
- Mas Como podem não crer, basta que faças uma visita como estas fazendo a mim!

- Não meu caro, isso, o que restou de mim, vive no inconsciente dos atrasados como o senhor, não tenho mais poder, pois não estou mais no inconsciente e consciente da maioria.
Então o que farei? Estou sem proventos, tenho sede e não tenho vinho!
- Vai, faz o que sempre foi feito, tenha vontade e aja, busque água na fonte da sabedoria.
- Mas como? Sem sua ajuda?
- O senhor ainda não entendeu? Um ser que só existiu em consciências ia lhe ajudar como? Vai, volta tua força para terra, é com ela que deves contar, esquece o mundo que não vês, espera tudo desta vida, não fujas para o além, não contas com pós-mundos. Agora de deus já sabe a verdade.
O gorducho saiu a procura de água, achou a velha fonte, tomou alguns goles. Logo lembrou da sua plantação de paraísos artificiais, antes mesmo de matar totalmente a sede tratou de encher seu balde e correndo foi fazer um bendito, do Nirvana, da Beatitude, chazinho do Cacto Sagrado.
- Quem sabe falo de novo com o Divino Deus que me salvou da morte! - Pensou o pobre velho enquanto dava um gole no líquido que leva ao paraíso.

voz do povo - boca de deus

2012-01-11T04:00:00.000-02:00

Àpalavra

enorme

emcima da mesa:

Oque somos,

ondeestamos,

oque faremos...

Novazio tampo?

Ficaremosna mesma.

Umhorizonte pronto invoca o juízo,

nãose pode antecipar uma fagulha do tempo sequer.

Suposição– isso tem o vacilo dos que jogam...

Atacandoa coisa toda em si.

Largo.Claro.

Nada diga
destaágua

nunca:

palavra

pagapalavra...

Nunca

caduca.

Vozdo povo - boca de deus!

Imagem::Usinaemporium

[ EM VEZ DE FICAR APENAS SONHANDO ACORDADO ]

2012-01-08T22:52:00.000-02:00

andei / acordando meus sonhos sonhados / procurando a certeza de que nossa boca louca saiba salivar de tanto desejo / virando ventania / rondando o rumo do remo das retinas.

de cabo a rabo / olho no olho / em ziguezague, de lá pra cá e de cá pra lá. / subi/desci duas ladeiras / pulei antes de cair da cadeira / escancarei sorrisos daqueles risos dos quais eu mais preciso. / passei na frente da porta / parei bem antes da sala / cansei no primeiro degrau da escala. / calculei contas erradas / colei cacos / cravei semelhanças na beirada do prato. / despistei a insônia perdida / amei / rusguei no rasgo da rusga / entrei correndo no quarto / catando doces pecados / sozinho / pés no chão da dança. / como a espera sempre me alcança / serenei sentado no jardim das ilusões / acolhi brisas iluminadas.

tanta tensão também traz tesão / adrenalina no edredom dos sentidos / morri feliz / deitado no lençol das vontades.

Espiral

2012-01-08T04:43:00.002-02:00

Meu passado
ora me chicoteia as costas
e sangro,
lanhada e roxa

ora me morde a nuca
docemente
e me encoxa.

Haiku

2012-01-07T08:48:00.001-02:00

As mãos enrugadas -
a mesma caligrafia
numa agenda nova.

***

alvos ao tiro

2012-01-06T19:54:00.001-02:00

não há peças
de encaixe

módulos no chão
esparramados.

não há alvos
que se acerte –

nada é certo
nada é

certo é resistência
é constância –

não há razão
e tolerância

para quem chega
atrasado

(um dia atrás do outro)
... o mundo gira é fato

mas translada
do outro lado

(noite noite noite
nada dizem as estrelas!?)

anständiges Brot

2012-01-06T00:06:00.002-02:00

Um den See höre Ich Die Gitarre spielen
Blues auf der Speisekarte steht

Als Nachtisch gibt es Schnee, den Ich aus dem Himmel bestelle
So reist die heitere Seele

MOVIMENTOS DE MIM

2012-01-05T01:30:00.008-02:00

Fotografia by Lee Jeffries

"Poesia é apenas a evidência de vida.
Se sua vida está queimando bem, a poesia é apenas a cinza."
[Leonard Cohen]

Hoje

que me como por todos os retropassos
estou sordidamente ambulante.

Hoje
que sou livre por engano
faço-me falta e meu recôndito segredo
perdeu-se no oceano.

Hoje
que alcei o cigarro e acendi a cruz
debandei minha solidão diatópica
e minha gordura redundante
mais doidivana.

II
Hoje
que voei aos meus cometas atemporais
e temporais
permaneci utópico, seco;
mirei nos meus orvalhos extravagantes
e fui algemado;
cozi os meus estômagos dourados
e fiquei faminto, cru.

III
Hoje
que me sorvo por todos os cachos
estou crucifixadamente nativivente.

Hoje
que quero ir ter comigo
não me vou esquartejar,
sou quem eu não tinha.

Hoje
que quero ir ao nirvana
observar movimentos de mim,
não me quero mais
como miséria da poesia.

[Benny Franklin]

* Mídias Sociais

* Blogs Poéticos

POEMA(S) DE ANO NOVO

2012-01-05T00:00:00.004-02:00

POEMA DE ANO NOVO

as palavras conhecem os dias
percorrem as semanas
fazem os meses

mas é nos anos
paragem obrigatória

a chegar à vida do momento!
Assim

ANO NOVO DO POEMA

o momento balança seu fruto
na árvore da língua age
seiva a linguagem

o poema
procura dar nu

no Ano Novo 1 novo poema!
Mim

Ano Ovo

2012-01-04T19:29:00.002-02:00

nasce um ano
de novo
feito um ovo
cozido
no fogo baixo
da esperança
que geme
na gema
que amarela
mas não foge
na clara
presença
do futuro
incerto

assim
seguimos
espertos
pondo um ovo
por ano
em pé
e descobrindo
américas
de novos
ovos-sonho.

ENSAIOS

2012-01-02T12:56:00.002-02:00

Será que sabes desta agonia

que, ligeira, transmuta o meu sangue

(numa intumescida alquimia)

a partir do efusivo instante

em que surges, ampla e cintilante,

por entre os vazios do meu dia,

entorpecendo-os − à revelia −

com o teu elixir paralisante.

Lateja nos ramais das minhas veias

um rio − de tirana correnteza −

tenso − de lava e de labareda −

que atiça a febre dos gametas.

Quero o teu tudo − todo − imerso

no mar do meu gozo e do meu verso.

Cabana Maia

2011-12-28T12:10:00.010-02:00

Revela

os poros

as nuances.

A vontade de não estar ao seu lado.

De entrar

fundo

na morte vida.

Amargo desencaminhar pré romântico.

Seja indesejável

para as amantes.

Contradição do erotismo verdadeiro.

fcm.photographie

Tratado de fim de ano

2011-12-26T11:00:00.008-02:00

as ruas estão cheias

as vitrines, decoradas

as calçadas, derrapantes

as noites, mal dormidas

dezembro se repete

exatamente como antes:

todo ano, a mesma angústia

entre luzes coloridas

de onde, esse nó na garganta:

é dezembro que o agiganta

ou ele vem das despedidas?

de onde, esse aperto no peito:

ele viria de qualquer jeito

como selo de horas perdidas?

e as pessoas se cumprimentam

como se fossem todas queridas...

para que abraços forjados

quando as testas estão franzidas?

dezembro se repete

exatamente em pormenores:

a ceia pelos lares

a tristeza aos arredores

entre estrelas e guirlandas

e velas e altares

e piscas nas varandas

todos se afligem em sigilo:

como de si fazer festa

se o que se quer é asilo?

Renata de Aragão Lopes

Publicado em 18 de dezembro no Doce de Lira.

Ilustração de Fabrícia Batista.

Feliz Natal e Bom ano bom !

2011-12-25T09:00:00.004-02:00

“Tenha certeza que o ano novo
será melhor
Viva a certeza que mais um dia
o sol irá nascer
É no caminho de nossas vidas
que a esperança se faz
É no trabalho que alcançamos
o poder de realizar

Todas as vidas serão brindadas
é só querer viver
Que o futuro se planta agora
pra se vencer o amanhã
Sempre tentar e insistir
aprendendo a não desistir
Sempre seguindo em frente
querendo e podendo alcançar

Todos os sonhos são do tamanho
da vontade de acontecer
para criar sempre um mundo melhor
é só acreditar...
para viver cada dia melhor
é só querer sonhar !”

Novos tamancos

2011-12-24T03:00:00.000-02:00

é chegado o fim do ano

mais um ano...

um ano para esquecer

um ano para acalentar

um ano para redescobrir

o que seria de nós se não houvesse os relógios?

e os ponteiros e os calendários e os seus óbitos?

se não existissem demarcações?

nos olhos, nas luzes, nas sombras, nas combustões?

o que faríamos, nós, com a existência de um grauzero?

uniríamos começo, meio, fim...

e destilaríamos nos caldeirões os seus mistérios?

e se deixássemos ser a chuva?

e sermos leveza, transparência, flor, candura...

e a tudo transformar?

é chegado o fim do ano

embora eu já tenha comprado os meus novos tamancos

não tenho nenhuma pressa em calçá-los!...

hercília fernandes

*Arte: Salvador Dalí.

Memórias à beira de um estopim

2011-12-24T00:01:00.002-02:00

XXXVI 31/12/03
...e é, na mesa, que nos diferimos. É na ceia que nos diferenciamos. Esse ano que passa nos mostra mais uma vez que é a mesa (repleta ou escassa) que nos divide em pólos distintos.

... logo, a criança que se debruça sobre a lata de lixo irá parar por um instante para ver os fogos... senhor, zelai pela nossa miséria! Que as latas de lixo amanheçam repletas! Que assim seja!

Mas que seja hoje, senhor, pois esse ano-velho amanhã será tão velho quanto os ossos do peru que o cão enjeitou, e que apodrecem na rua... tão velho quanto a fome do menino de ontem, debruçado, um lixo... amém.

.

manifesto I

2011-12-20T00:35:00.001-02:00

ando na contra mão do movimento literário
esteticamente
politicamente

não compartilho do modus operandi
das ideologias dominantes
tomo o caminho
aberto nas trilhas dos pesadelos

vivo exilado
sem canto nas palmeiras
sem o elogio fácil das coriolas literatas

abraço causas perdidas em proveito proprio
não comungo das diretrizes partidárias das esquerdas

isolado no pensamento minoritário
permaneço no fogo das inquisições
invento a minha escola
meus sinceros desacertos
neoliberalizo o fazer poético
desestabilizo o estado oficial.

Flávio Machado

Menino Poeta

2011-12-19T00:30:00.000-02:00

Poema qual pluma tal pena
Brincando no colo do dia
É pipa que voa bem alto
É vento que sopra tão frio

Poema pequeno menino
É rima sobre rolimãs
É lima, é pé de romã
Pomar de doces frutas

O verso, menino que brinca
É nosso brinquedo bendito
É nosso segredo escondido
Rimando de tanto brincar

Menino peralta e sapeca
Com sua mania de versos
Criando imagens diversas
Gritemos bem alto: POETA.

Sol(idão)

2011-12-19T00:01:00.001-02:00

São como caminhos que vertem do chão em areias finas, as andanças solitárias e regadas à pó e só.
Desatinando no deserto dos olhos, um inverso qualquer de incostância na procura desses tantos anjos sonoros que talvez, cantem pra um sono sereno, na sua dose diária de solidão.
A necessária palavra que brota diante dos lábios, são raízes impostas nas mãos calejadas dos sonhos e marcadas ainda na nicotina do cigarro, na fuligem do dia, sedento por brilho e de colorir os olhos, ainda o verso que uni o inverso, gravado na retina daquilo que não tem medida.

Sou tua

2011-12-18T06:00:00.000-02:00

Sou tua
por um tempo...
Ou no advento
em que lembras
que o melhor de ti
está entre minhas coxas.

Sou tua.
Como antes...
e como logo adiante,
em que leviana
e somente amante,
te faço saber
que o inferno é depois!

Sou tua.
Com zelo e esmero
e enquanto te espero,
admito:
Me divirto as custas
das proibidas escutas
de quem, não te tem
de verdade
como eu.

Sou tua.
Da forma mais cruel.
Ando nua...
do inferno ao céu
que te crio
quando me compras,
e quando me usas.
Como qualquer alguém
que gastar o seu vintém.

(Anderson Julio Lobone)

Rotinas Urbanas

2011-12-17T09:15:00.001-02:00

Reza a lenda que todas as manhãs, logo que amanhecia, se levantava preguiçosamente, punha o café a passar, e saía para seu único passeio diário pelas ruas ainda desertas. O sol iluminava somente parte dos prédios, e a brisa da manhã ainda era fresca. Seu passeio era curto, apenas por algumas ruas vizinhas, às vezes até o rio, onde parava por alguns instantes. Depois, voltava para casa e finalmente tomava o café, aos goles curtos que o faziam perdurar, gelado, até quase ao meio-dia.

Nesse meio tempo, gostava de ler. Abria um de seus muitos livros com uma mão, segurando a xícara com a outra, e gastava a manhã inteira para ler nunca mais que cinco páginas, entre goladas e caminhadas pensativas pela casa. Quando se esgotava o tempo, fechava o livro e o guardava. Na manhã seguinte, seria outro. Nunca os lia completamente, embora freqüentemente os repetisse, reiniciando, porém, de novo da primeira página.

A hora do almoço era solitária. Não que as outras não fossem, mas era quando mais as percebia assim. A refeição era simples: porções de arroz e feição requentadas, alguma carne, de vez em quando massa sem molho. Gostava de cozinhar algumas coisas, e até achava que cozinhava bem, mas tinha preguiça de o fazer somente para si. Cozinhava pouco para ter pouca louça para lavar. Comia segurando o prato sob o queixo, às vezes escutando algum programa esportivo, ou de humor, no rádio.

Enquanto isso, o sol subia até o ponto mais alto do céu. As tardes eram os piores momentos dos dias, ansiosas e calorentas. Sua mente fervia. Pensava em mudar radicalmente sua vida, tomar alguma atitude, fazer alguma coisa, mas aquele sol batendo sobre os móveis e o ritmo maluco que observava pela janela sugavam suas iniciativas. Algumas coisas eram tão rotineiras quanto essas sensações: por exemplo, havia sempre alguma reforma, algum martelar, algum barulho de furadeira, na casa de algum vizinho. Todas as tardes, a tarde inteira, agonizantemente. Não conseguia tranqüilizar-se para continuar a leitura iniciada na manhã, e, então, ficava revezando entre o rádio e a TV, não prestando atenção nem num, nem noutro, também aos goles, mas, nessa vez, de um guaraná já sem gás há semanas.

Até que a noite finalmente chegava, aos poucos, e era quando percebia que o dia havia passado. Olhava a geladeira para ver se havia alguma coisa para comer na janta, torcendo para que não houvesse, para que precisasse ir até o mercado comprar pão, queijo e presunto, mas geralmente havia. Torcia, então, para que algum amigo lhe telefonasse o convidando para uma cerveja, embora soubesse que não deveria fazer isso numa terça-feira, ou quarta, ou quinta, embora também soubesse que, sinceramente, isso não lhe fazia a menor diferença. Mas nada disso acontecia, e então jantava algum sanduíche, novamente com um prato sob o queixo, e novamente ao som do rádio, nessa vez escutando a um programa de canções melosas que lhe faziam lembrar os pequenos namoricos do tempo de colégio, compartilhadas com outros ouvintes que ligavam para a rádio as pedindo. Somente depois, já de madrugada, ia banhar-se e preparar-se para dormir.

Apagava as luzes consternado, cansado, mas ainda sem sono, torcendo, agora, para que o dia não amanhecesse chovendo. Quando amanhecia chovendo, tinha que esperar o café passar em casa, olhando para a cafeteira

dezembro

2011-12-17T05:44:00.000-02:00

vago sentir de ausências
entre estrelas sem brilho
e árvores de papel

Márcia Maia

Versos Pluviais

2011-12-16T17:55:00.004-02:00

Das nuvens de meus pensamentos

letras

pingam

gotas,

palavras fluem em enxurradas.

Idéiasrelâmpagos.

Gritos. Trovões.

Dilúvio de rimas de risos de medos de cheiros de choros de imagens de gostos de gestos de sonhos de sons...

Dilúvio de vida.

Garoa fina... calmaria...

Chovo, em forma de poema.

Isaac Ruy

Imagem de Valdinei Calvento

Mãe Dináh

2011-12-15T17:25:00.004-02:00

Em 2012
Faço 27 anos
Medo?

" Os últimos serão os primeiros... "
Disse a profecia

" Hoje não!! hoje não...
Hoje sim !!! "

Disse o narrador...
Rubinho, que ironia!

Um beijo ao profeta
E um brinde ao novo dia !
;)

http://www.youtube.com/watch?v=PZeM8e6PBu0&feature=related
(Referência)

empírico

2011-12-14T05:42:00.001-02:00

te toma de
assalto. rouba
teu íntimo. sopra
no início. suga
no último
ato.

tem um quê de
fome. é fúria.
regojizo.

te faz carícias.
inflama. é artifício
da alma
humana.

é divino. abstrato.
e vês. acolhes
nos braços.

é amor. te
mata
de.

valéria tarelho

Três poeminhas

2011-12-12T17:53:00.002-02:00

I

Antônimos do universo

O próprio paradoxo
Um libertário caga regras
Liberdade,
só para sua verdade

II

Tive prazer ontem, um prazer necessário
Proporcionei um prazer superfluamente necessário
Aliviei minha culpa, que não é minha culpa
Fui feliz, ó fui, melancolicamente, hipocritamente

Acreditem ou não
Ninguém virá nos salvar
Os filósofos, os profetas, ninguém
Abriram, aumentam e aumentarão as trilhas
O caminho é infinito

Barato

Comedias baratas
Baratas na revolução nuclear
Cola é barata

por.quê

2011-12-11T22:30:00.000-02:00

Tem seu cheiro nesse minucioso memorial, pelos cantos, adivinho. Escutando das paredes seu sussurro já antigo - meus nervos não sabem...

É hora de libertá-la da lembrança exata e refazê-la com maestria...
Entre todas: a mais vadia...

Quem de mim

recolhe o grito

tem-me seu,

castelo criou.

Pássaro grande

leva-me pelos ares

distantes.

Sendo teu canto

uma sepultura

às amarguras.

O porquê,

entregar contigo

as mesmas cartas...

por.quê

s. m. Causa, motivo, razão.

Imagem: Usina emporium

simples, assim

2011-12-08T13:13:00.000-02:00

na sombra tresloucada do talvez

minha agonia atravessou sozinha a linha telúrica da preguiça do meio dia.

feito pedaço de feitiço de fruta madura esperando acabar a gula

é simples, assim:

às vezes, eu sou apenas mais um sortudo surdo que não ouve o próprio coração...

Radical

2011-12-08T01:29:00.001-02:00

Hoje não tem fossa e bolero
nem lentas sílabas
de drama e espera.

Sofrer? Não, hoje não quero!

Que venha a dor aguda
de ser afinada
nesse corpo grave

e ao me jogar nas cordas da sua guitarra,
que eu tenha a pele
toda recortada.

Vai me Fender, enfim,
no seu colo ávido
quando soar metálica
entrecortada e trágica
entre seus dedos mágicos.

Essa noite é heavy metal.
Vou ceder, elétrica,
ao som de um Sepultura,
Def Leppard overture,
overdose hardcore,
qualquer coisa que arda e cure.

Ainda que depois eu sobre
flor esmagada
entre suas partituras.

Eu queria ser o Bortolotto

2011-12-07T00:01:00.004-02:00

Mário Bortolotto - arquivo pessoal

Eu queria ser o Bortolotto

Noventa por cento das pessoas que conheço
me ignoram.
Os outros dez por cento... nem tchum!

E (no sentido de "mas"), e eu me acho o cara,
o do caralho, um gênio que
de ingênuo não tem nada.
Sabe, eu queria ser às vezes o Bortolotto,
embora eu seja bem melhor que o chapa,
porque eu sei fazer sonetos
shakespearianos.
Posso parecer pedante,
intelectualzinho babaca
que já foi entrevistado pela Folha
porque foi ignorado pelo Estadão.
E (ainda no sentido de conjunção adversativa), e se eu
dissesse que
invejo vários dos poemas
que o Nolli e a Maria Gomes publicaram
aqui no Poema Dia?!
Olha só!, eu não sou carioca,
eu nasci foi na Resende
da gloriosa AMAN.

Tá, confesso que a minha dramaturgia é um lixo.

Um beijo!

***

2011-12-06T07:32:00.002-02:00

Corujamanhecida

2011-12-06T00:28:00.002-02:00

Se a gente é o que sente
Não programei o meu ser

Tem horas que sou caçador, bicho acuado
Igual a você, alma carente

Tem horas que sou versos
Peixe livre ou anzol

Ao amanhecer, sou ave de rapina
Ando à cata de óculos de sol

VIAGEM DE BUSCAR

2011-12-05T11:00:00.012-02:00

Fotografia By Ana Mokarzel

[Dedicado às memórias de "Sócrates" e "Léo" - dois paraenses da gema]

Era viagem ao centro de Mim

e ocorreria entre granitos e vômitos

― mas estive em pânico

para me ir viajar tão cedo

como um encurtado quartzo

em gôzo.

Não fosse o poema

[sombrear-se] em pedaços

Eu prostrar-me-ia aos pés de um fogoso estofo de vida

pelo muito fogo que gala.

III
E dar-me-ia a posição de Lótus
para as pernas

antes do Sol
que tende a coagular-se...

E beijaria as mangabas do cajueiro,
a cuba

da geleira manufaturada que nem madrepérola

desvirginada...

E afrontaria o ânimo da foice,

o aço cirúrgico do bacio broxado,

o após-roxo da fala
que apenas com o fantasma do medo
[im]pediu-me

a fuga.

IMORTALIDADE E CRENÇA

2011-12-05T00:00:00.003-02:00

as frases soltas, soltam-se…
só sabemos tê-las escrito
porque…
elas já não nos pertencem
nelas…
vamos esculpindo poesia,
esse mais sublime achado
duma consciência humana
procurando matéria onde
os deuses se revelam
para os podermos amar
com uma adoração devida
ao amor incondicional
para com tudo que nos dá
vida, imortalidade e crença!

Revertério

2011-12-04T02:04:00.001-02:00

nunca me levem a sério
não digo nada que presta
sou um revertério
ser ao contrário
sem nenhum mistério
medíocre como qualquer média
mediano igual um hemisfério

nunca
nunca

me levem a sério
no fundo dessa mina
no raso dessa rima
rio
sem minérios.

2011-12-01T00:00:00.000-02:00

Queroescrever um poema de sangue

destes que mearrancam de mim

que meacordam na noite

Queroescrever um poema

que libertemeus olhos

e me façamais vivo

Queroescrever um poema de sangue

destes quearrebatam as gentes

queazucrinam ouvidos moucos

Queroexaurir o poema

suá-lo pormeus poros

pari-lo

O colecionador

2011-11-28T17:24:00.000-02:00

Uma liberdade

na fotografia

de outra solidão.

foto: Felipe Marques e João Samam

nem sempre seremos sempre

2011-11-27T18:34:00.005-02:00

entre(estranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)
(estranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)entre

(estranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)entre

entre(estranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)

(estranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)entre

entre(estranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)

entre(estranhos)entreestranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)

(estranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)entre(estranhos)entre

Sete Tempos

2011-11-25T09:00:00.000-02:00

Manda-me mais sonhos
ainda tenho muito sono
é cedo para camisa e gravata
os anjos rondam minha cama
e me arrumam as cobertas

Ferva-me mais água
o café, deixa que meço
é cedo para o banho quente
o aroma inunda a casa
e pede janelas alertas

Esquenta-me mais os ladrilhos
ainda visto macia flanela
é cedo para a porta e fresta
os sonhos inda persistem
fogem das horas certas

Banha-me de doce perfume
ainda de que breve escuma
é cedo para o baile e festa
o lenho que queima e aquece
trepida em faíscas dispersas

Arruma-me por sobre o leito
a roupa que o sol secou
é cedo para o pente em riste
o torpor que cai e esvanece
deixa por sombras discretas

Alinha-me sobre o peito
o pão que ainda existe
É cedo para a faca e corte
O leite de ubre e porte
escorreu por valas abertas

Lustra-me o couro pisado
ainda é pouco o brilho
já se faz tarde, ao que viestes
o corpo cálido que a lua velou
deita eterno em pedras concretas...

com você

2011-11-24T12:24:00.001-02:00

marcharia pelo Sudão,

pelo Iraque e a Palestina...

como os sonhos não ultrapassam

o vagão da esquina

segue este poema minguado

combinado a cigarro e cafeína

e a poesia se (des)fez

num estalar de dedos

vagar de olhos...

Hercília Fernandes

O mesmo título de um poema de Konstantinos Kaváfis

2011-11-24T01:33:00.003-02:00

(e um plágio confesso, evidentemente)

Behemoth e Leviathan - tela de William Blake

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

Quilômetros a serem devorados

e o ar já se torna irrespirável –

um bafo antediluviano

lambendo a pele do campo.

A caminho, calcinando a paisagem,

vão comendo a pata dos cavalos –

mera ilusão para a fome que carregam

sobre o lombo de animais elétricos.

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

Distâncias a serem consumidas

e o chão já se comporta mal –

a terra, cortada pela frieira,

expõe a carne de raízes retorcidas.

Em seus rastros, rios nauseados

vomitam sobre o próprio corpo –

peixes abortados à flor da água

oferecem as entranhas às moscas.

Vencidas as montanhas

eles rumam à cidade.

E não merecemos nada

além de sermos assassinados.

*do livro Comerciais de Metralhadora

museu

2011-11-20T00:48:00.000-02:00

as primeiras lembranças de são paulo
desembarcaram na estação da luz
a antiga rodoviária apinhada de imigrantes

eu temporário viajante com olhar adolescente
impressionado com as ruas e edificações
processando pelo o avesso
das referências históricas

construindo emocionalmente distante
futuro imprevisível
antevendo uma difícil estrada
perdendo a esperança na humanidade

rever a estação da luz
desembarcando do pesadelo férreo
retornando a oníricas paragens
no túnel de uma viagem sem volta.

Flávio Machado

Entrelinhas, entrepernas

2011-11-19T12:25:00.001-02:00

Escondi uma chave por debaixo da renda
me surpreenda!
E entre.

Amor de primeira grandeza

2011-11-19T00:30:00.000-02:00

Quando a vida parecia escurecer
Num infinito vale estranho
Vem teus olhos me reerguer
Vitalizando outra vez meus sonhos

Se a brandura que há nos encantos
De teus gestos a me levantar
Certamente, junto ao meu pranto
Toda mágoa foi-se a evolar

Pois, que agora, só há alegria
E aqueles dias já não vêm mais
Tu és doce, pura melodia
És canção em meus festivais

És a luz que me ilumina a vida
Esperança a rasgar as manhãs
Seus “bom-dias” curaram feridas
Doces beijos de aldebarã

Agradeço sua companhia
A me encher o coração de festa
Fazes destes meus melhores dias
E o amor em ti, a poesia confessa.

Depois

2011-11-18T06:00:00.000-02:00

Dedilhei canções
Escondi tufões
Neguei perdões
Evitei senões

E nessas pegadas
ainda fincadas
em meu caminho,
está o desalinho
de todas as cores
e até dos sabores
que desistimos
de viver juntos.

O tempo que corre
e escorre feito água,
não ameniza a mágoa,
não maquia a falta,
e não te exclui da pauta
dos meus planos,
hoje banhados
em tantos enganos.

Nem a frase mais certa
estancou a ferida, ainda aberta.
Nem o beijo mais quente
saciou esse querer, demente.
Nem o gemido, feito à dois
abrandou a dor, do depois.

poeminha antes de dormir

2011-11-17T03:44:00.000-02:00

talvez arriscar apenas letras
digitá-las
[
vez que escrevê-las à mão
caligraficamente
               desenhadas
ou apressada
         mente desdenhadas
segundo alguns
é inconcebível no século XXI
                                        ]
na tentativa de
            ao fim
vê-las travestidas de poema
       fátua fantasia
de quem prefere a poesia
ao popular rivotril

Márcia Maia

Noite Campesina

2011-11-17T01:00:00.000-02:00

"Starry Night" (Vicent Van Gogh, 1889)

Era uma daquelas noites frias, mas de pouco sono.

O casaco sobre o corpo bastava para mantê-lo aquecido, e o vinho na mão fazia seus pensamentos transgredirem enquanto ia e vinha da varanda ao pasto do quintal que se misturava no horizonte ao das demais colinas.

Entrava,
servia mais vinho,
se aquecia junto ao fogo,
afagava o cachorro,
e voltava para a rua,

com vapor a sair pela boca,
os dedos a entorpecer pelo vento,
o corpo a encolher por entre os braços,
a vista a vagar por entre o céu absurdamente estrelado,

e os campos escuros a esconder passados,
memórias,

e amores.

Antes de ir ao baile

2011-11-16T23:36:00.000-02:00

Vejo, nos cacos do espelho,
vestígios das pétalas de narciso.

Tudo me parece intenso:
o ranger das pernas da cadeira,
o aroma do café amargo,
as roupas coloridas no varal...
Meus sentidos se confundem.
Poucas folhas me restam nesse outono solitário.

As mãos trêmulas seguram o retrato,
lágrimas, que se perdem no labirinto de rugas,
afogam-me de saudade
nessas paredes que me cercam.

Reminiscências inebriam, atordoam.
Quem dera a existência fosse eterna
ou que déssemos juntos o adeus.

És anjo e faço-me Ícaro.
Deixo nas palavras meu silêncio,
meu grito mudo,
e na gélida espera faço-me cinzas,
aguardando o reencontro
para dançarmos a última valsa

Isaac Ruy

Menstruação

2011-11-15T18:51:00.001-02:00

Eu tenho sido o nada

O marasmo

A derrota

Tudo o que deprime

Denigre

Corrói

E tenho sido a contradição

O ciúme

A mentira

Tudo o que inverte

Engana

Destrói

Eu tenho sido o descaso

O medo

A perda

Tudo o que atrapalha

Retorna

Atrasa

E tenho sido a navalha

O açoite

A farpa

Tudo o que corta

Sangra

Vaza

O meu coração menstrua...

Neste modess cheio de rima!

Pois eu quero ser a gestação

O verbo

A inspiração

Tudo o que expressa

Renova

Ensina

UM BLOG EM BUSCA DE UM CUIDADOR

2011-11-11T18:15:00.001-02:00

Queridos,
primeiramente quero me desculpar pela ausência.
Muitos de vocês me mandaram emails e pedidos para pequenas modificações em seus perfis.
Outros me enviaram emails pedindo para integrar o blog.
Nenhum de vocês foi atendido.
Tenho certeza que alguns, até, ficaram bravos comigo.
Não fiquem.
Minha vida profissional tomou um rumo inesperado nos últimos meses e não tenho tido tempo e nem cabeça para cuidar do nosso Poema Dia.
Portanto, para evitar que novos poetas fiquem descontentes com a "administração" do blog, aviso que o Poema Dia será cancelado no dia 1º de Dezembro caso ninguém se prontifique a "administrá-lo" como ele merece.
Infelizmente não posso mais fazê-lo.
Até lá, as publicações de poemas estarão suspensas.
Assim, poderemos debater a questão, se ela for do interesse de vocês.
Beijos e abraços

Barone

beco do mundo

2011-11-11T12:53:00.003-02:00

arte: rafael godoy

um dia senti que aquele era o lugar
um beco com casas velhas e malcheirosas
que abria o seu sorriso para o mundo
um beco cujo cheiro de café
misturava-se ao cheiro das moças
que acabavam de ser possuídas

o Beco da Lua
era o nome escrito com letras exóticas
em uma placa iluminada
diferente do próprio lugar

o beco do mundo
em que cabiam
Terezas e Raimundos
Martas e Aparecidas
Antônios e Josés

eram a alma do beco
a música a lua o quintal
a terra a lama a chuva
as paixões os temporais

às vezes quando a lua
insistia em iluminar
viam-se rostos cansados e aflitos
olhos opacos e vazios
fantasmas pálidos passivos

era o beco maldito
da miséria e do pecado
da luxúria e do abrigo
dos sonhos e dos perdidos
dos gatos e dos vadios
dos poetas e dos mendigos
dos bêbados e dos drogados
dos felizes e dos atirados
dos doutores e dos iletrados
dos caçadores e dos bandidos
das mulheres sem seus homens
dos sedentos de carinho

era o beco do mundo
que sorria timidamente
para o outro lado da cidade
em busca de outros delírios
em busca de novos fantasmas

(Um dia tive um bar, era o Beco da Lua,
numa tarde chuvosa destruíram o beco e construíram um edifício de luxo no lugar.Dizem que até hoje muitos fantasmas da cidade rondam por ali procurando um abrigo)

ti.no

2011-11-11T01:00:00.000-02:00

As vezes

a gente seatrapalha

[lamenta,tudo dizendo]

e chama dedestino

a vida quenão é muito boa

mas,

tem umdestino

enorme

numa mania

de serfeliz.

Tem umsorriso

gigante

te achando
numacriança...

E vc, nem imagina,
sonhandocom propagandas.

ti.no

s. m. 1.Juízo natural; instinto. 2. Sentido, atenção. 3. Tato. 4. Circunspeção,discrição.

5. Facilidade de andar às escuras. 6. Conhecimento, idéia.

Pesquei a imagem na net

2011-11-10T22:49:00.001-02:00

Compensado
ROGERIO SANTOS

para alguns sou uma porta
mas sempre mantenho a postura
as vezes me abro demais
tenho ferrugem nas dobradiças
mas é comum que me feche
quando é preciso me tranco
e fico feliz quando lembram
de uma demão de verniz
um mimo que deixa refeita
minha autêntica cara-de-pau

Dedicatória

2011-11-08T06:07:00.000-02:00

(imagem:Netinho Maia)

Ao falso príncipe, ser incorpóreo,
semi - existente, quase lendário.

Ao imprevisto eclipse
que fingiu ser cúmplice
quando era adversário
e me corrompeu a sensatez
aos poucos.

Ao monstro agreste
que me obrigou a escolher um lado,
esquerdo, direito,
o que importa agora?

Invariávelmente era o lado errado.

Logo eu que sempre fui a Suíça,
virei tirana, doida varrida,
uma desvairada.

Fiz guerras civis, afrontei deuses,
vociferei e comprei brigas.

A ele, muito obrigada.

INGINCAGINHAZINHA

2011-11-08T02:57:00.000-02:00

Todo dia

meus dias teimam em perder exatos 07 segundos na poeira das saudades.

Minha memória desnutrida e meu olhar de não olhar nada

ainda cismam de aparecer mais e mais vezes.

Uma nostalgia absurda toma conta do que sou

enquanto não vejo coração nem alma.

O samba das ninfetas

2011-11-07T00:01:00.001-02:00

in Impacto

O samba das ninfetas

1.
Chegando como ninfas de boutique,
dão toque, piscadelas para mim.
É lógico, sorri, disse que sim,
podiam se sentar, não é, Caíque!

Um drinque de enquadrar, o do mais chique,
fiquei animadinho, porque vim
a fim de uma conquista que, no fim,
seria duplicada por meu pique.

Convido para um, pô!, particular,
depois de mais dez drinques e porções
de finos acepipes, sou brilhante.

Pileque, riso solto, vai rolar
no rolo compressor das emoções
a noite de espetáculo ululante.

2.
Amigos conversando pelo Skype.
Desejo de você, que se dá bem,
desejo sua sorte, que eu também
mereço umas meninas desse naipe,

me diga direitinho qual o mapa
das taras que há na rota de seu trem,
das minas que se dão ao seu harém,
quem são as beduínas do meu chapa.

Amigo, ou nem me diga, que eu invejo...
Mas como que essas vacas vão pro brejo?!
Revele seus segredos, por favor!

Não minta, não se omita de um detalhe,
imploro que a memória não lhe falhe,
me fale sem o gelo, com fervor!

3.
Silente, está na vez da consciência,
da voz que tonitrua em afasia,
dizer o que de fato, em sua essência,
aquele bate-papo fantasia.
O cara teve as duas no cafofo,
se achando o sedutor, o garanhão,
tomaram mais um copo, mas o fofo
não foi nem para o quarto, foi ao chão.
Depois que despertou, algumas horas,
deu conta de que o encanto de titio
não banca ninfetinhas, mas “senhoras”,
um par de meretrizes infantil:
.....foi pego pela boca, o tagarela,
.....no golpe “Boa noite, Cinderela!”

***

Ruas & Ritos

2011-11-06T15:45:00.000-02:00

2.

no banco da praça
três gerações enfileiradas
no tempo
:
para o neto
o tempo não existe
:
para o filho
o tempo insiste
:
para o avô
o tempo passou.

s.olivio

Talvez

2011-11-06T01:12:00.002-02:00

Talvez real
seu recanto

Talvez chore
a sorrir

Talvez me leve
de vez

Talvez ensine
a voar

Talvez ser feliz
numa estrela

Talvez drama
comédia

Talvez dama
loucura

Talvez chama
ternura

Talvez durma
no céu

Talvez vida
na praça

Talvez noites
com anjos

Talvez sopro
nas almas

Talvez dance
sem véu

Talvez levite
nas nuvens

Talvez leia
mãos

Talvez livros
abertos

Talvez árvores
em desertos

Talvez eu pudesse
segredos

SONS COM(O) SOM

2011-11-05T18:19:00.005-02:00

poder ser música

a voz do mar no búzio é eco

nas voltas do ouvido

numa espiral

polida

até deixar

uma impressão

limpa até ao osso oco

até ao osso oco

duma flauta que viva andou

num corpo onde foi

talvez perna

com

carne e músculos

antes de poder ser música!

sons com o som

dou-me a este cuidado

feito da maior atenção

com que procuro sons

no som que ecoa vivo

– interior imaginado!

(onde o osso mora
vivendo na perna)

RÉQUIEM PARA MEU PAI

2011-11-05T02:50:00.006-02:00

Fotografia by Alexandre Belém

Fotógrafo selecionado para o 27º Salão Arte Pará. O salão é um dos mais representativos do Brasil.

[Orquídea Selvagem]

I - O tempo, Pai,
esse foge [tragicamente] da vida
num saudar de lágrimas talhadas.
Céu a céu
eu tenho te caçado
e só descansarei
quando eu puder te ver
nos aposentos ilógicos onde perdura
a lógica.

II - Com esse réquien, Pai,
o que mais quero
é dar-te um beijo.
Um beijo que descreva
a pretensão de voltar a te encontrar.
Um beijo que revigore a confiança
de jamais te deslembrar.
Um beijo que ilumine
a idéia de revê-lo novamente nalgum lugar.
Um beijo que crucifique
o sono que te levou para longe:
e não tão longe que eu não possa suportar
todo esperançoso.

III - O tempo, Pai,
esse caminha [irreversivelmente] para morte
num abraçar de metáforas retalhadas.
Voo a voo
eu tenho posto diante de ti [oh, metafisicista!]
palavras com frequências bennyanas:
Musgos com edemas beatniks
e rastros reversíveis de mim
− desses que coabitam e adolescem
ao período que copulam
apenas expiações.

IV - A tua falta, Pai,
é a consumação de cada baque,
é a germinação de cada sutileza,
é o silêncio obsequioso
de cada lastro estelar,
é a valentia maquinal do orvalho
que deságua na velocidade da lágrima,
é a ejaculação, Pai,
da colheita rala;
o fugir veloz do antes-cio
que nas mãos espalmadas
fez-se um pilar do estio.

Insulina

2011-11-04T00:10:00.001-02:00

suspiro
gelatina
baba de moça
romeu e julieta
nem é preciso ser poeta
pra saber
que a dialética
sempre foi mais doce

que a diabética.

ORAÇÃO DE GRATIDÃO - SYLVIA BEIRUTE

2011-11-03T23:57:00.000-02:00

ORAÇÃO DE GRATIDÃO

há toda uma gratidão em aceitar o universo.
todas as pequenas coisas formam uma grande coisa.
há um parentesco desconhecido entre todo o conhecido.
o meu mundo tem ligação directa aos deuses.
há uma força da natureza que age na raiz das constelações.
há um erro que me pensa a fim de me construir.
há uma maneira de aproximar e que me dá todas as matérias.
e todas as matérias são feitas de paz, luz e bons espíritos.
há um compromisso e uma responsabilidade de mim para mim.
o meu dia é a minha caneta, o meu papel.
e no final do dia o universo requer um pensamento
que absorve palavras absolutamente inteligentes
e que o resumem na noite brilhante.
esse pensamento é a devolução do dia em forma
de energia para o sonho seguinte, o dia seguinte,
um novo passo, um novo começo.
há uma renovação constante em mim
na maneira de me dar e de me devolver.

Sylvia Beirute
inédito

Waka Winter & Sonnet 33³

2011-10-28T04:54:00.010-02:00

Nossos corpos cobertos

pelas folhas secas,

em movimentos estalados.

__________________________________________________

Democracias ditadoras.

Amigo, o caminho

esta nas alturas

sem ninho.

Meu carinho

às suas criaturas,

mortes e vidas douras.

Arquitectando algo sozinho.

Tudo ao ar.
Perdedor
de amor.

Nadar
no mar,
salvador.

fotografia de Fernando Antunes de Arruda

soneto I

2011-10-27T00:58:00.001-02:00

Tenho descrito o que desconheço,

Desde o começo até o fim.

Nem só no deserto tem areia

Nos meus olhos há areia também.

Dunas acumulo na retina,

Retidas de meu sonho enquanto durmo.

Duas âmbulas são ampulheta,

Trêmulas Punhetas de meu sumo.

Meus olhos desertos de areia

Comportam o Deserto que eu não sei.

A presença nula de sua origem

No meu avesso está além.

Tenho descrito o que desconheço,

Desde o começo até o fim.

O sono dos justos

2011-10-25T09:00:00.001-02:00

Dorme criança, o teu sono brando
tens o sono que é dos justos
dorme que o futuro é incerto
sabes o coração aberto
desde que nasceste, até quando
lhe virão perversos sustos...

Dorme criança, o teu sonho alegre
que o sono é longo, mas a vida é breve
deixa, criança, o teu peito aberto
tem o coração sempre esperto
pois, por enquanto és quente
como, d'onde viestes, era o ventre...

Sonha criança, o teu sonho certo
de um porvir lúcido e contente
teu olhar pequeno, ainda é perto
pois és nada mais, tênue doce semente...

Dorme criança, o teu sono é casto
qual a pluma que te aquece e cobre
que o sonho é brilhante e nobre
d'um colorido perene e vasto
que se guarda seguro em alabastro...

Dorme criança, teu sono quietinho
inda o dia vem tímido e lento
recolhe-te por hora, em teu ninho
protege-te do implacável vento
dorme e não ouças o meu lamento...

Lua plana

2011-10-24T21:15:00.001-02:00

e de repente surgiu

um sentimento

que não diria o nome

muito menos saberia

explicar

a lua plaina aqui

eu é que ando fora de órbita...

hercília fernandes

*Arte localizada no blog Brisa Poética,

sem indicação de autoria.

Evocação inútil

2011-10-24T00:01:00.002-02:00

Foto: John Sexton

Ó menino que fui

dono de uma infância sabor novalgina

sofrendo delírios por doses excessivas

de xarope para o pigarro e a tosse! –

infantil viagem sob o sol

dos trópicos, onde te perdi?

Ó fotocópia do pai

imprudente criatura

amassando com o calo dos pés

os caramujos da esquistossomose:

educado naturalmente por um brejo

povoado por destemidos vermes –

que vida era aquela

onde a felicidade se escondia

no pequeno peixe que resistia

em meio às fezes e ao detergente

expelidos pelos intestinos da civilização?

Ó minúsculo sonhador

que escapou do coice de cavalos humanizados

pelas placas de trânsito

e a convivência com as rádios AM –

que motivo havia para se ser feliz

nas axilas daquela cidade

que produzia mangas

e goiabas melhores do que homens?

Ó incansável infante

que o tempo mastigou com tuas engrenagens

até torná-lo meu antepassado

te procuro tremendo de medo

das guerras televisionadas

em horário nobre;

dos vazamentos radioativos

discutidos nas mesas de bar –

que estupidez geográfica te levava

a crer que a tua casa seria o próximo alvo?

Ó ignorante de si mesmo

te procuro mijando sobre as flores do jardim

num dia esquecido por todos

por não haver algo de novo nele –

que risos você riu nessas tardes

por nada que valesse a pena

ou merecesse apreço?

Ó curioso moleque

interessado na decomposição dos ratos

na fratura exposta, no fogo nas petroquímicas –

me encontro em ti

no olhar no passo na voz

e retorno em seguida

para a merda da vida que será tua.

* do livro comerciais de metralhadora

Meninice

2011-10-23T14:05:00.008-02:00

era tempo de criança

de cantiga e roda dança

de canjica e mariola

de bola no pé de moleque

beijinho de salada mista

no chão pista de gude

pião e banho de açude

passeio de trem aos domingos

boneca de pano e casinha

o jogo de amarelinha

o vento a subir a pipa

o sopro a girar cata-vento

tantos anos se passaram

e passado nem parece

meninice é travessura

de quem se desobedece

Renata de Aragão Lopes

Publicado em 12 de outubro de 2011 no Doce de Lira.

Escrito a partir de roteiro.

(en)

2011-10-20T00:35:00.000-02:00

trocamos as tampas das privadas
me olho no espelho com cabelo cortado e barba falhada
e acho engraçado o fato de estar parecendo com tom zé
claro se emagrecer uns vinte e poucos quilo

lirismo é tesouro escondido incógnito
perde –se muito tempo analisando forma e conteúdo
sem usar a transpiração no trabalho diário

operário assumido transcrevo todas as influências
todos os imputs informativos
de antes de nascer até o presente momento
de cordelistas ao hip hop periférico

na disputa de improvisos de rimas saio perdendo
a prática prosaica de versos sem métrica
inviabiliza a troca de desafios
não me situo em nenhuma escola
não permito aplicação de ditames regrados

caminho tentando alguma sensibilidade
esbarrando em exageros de verbos
ou em literatices assumidas
arremedo de insana erudição
arrebatada de construir na maior cara de pau
textos de absurdos

romper com a claridade obscura dos guetos
entronizar uma maneira de fazer sem identidade
querendo enturmar com a aceitação geral
minoritária encastelada em conceitos de caderno b
pronto para ser debatido em discussões filosóficas
servindo de base para teses descobridoras de essências falsificadas

quebrar todo esse discurso encerrando com o ponto final.

Flávio Machado

A Era dos Sonhos

2011-10-19T18:35:00.001-02:00

E chegado ao fim a era do medo
Todos os soldados voltarão aos seus lares
Pois, se encerram todos os combates
Todas as raças se abraçam irmanadas
Em praças, ruas, shoppings e bares
Não haverá espaços privados
Nem placas a proibir a passagem
Somente uma grande comunhão
Onde todos pertencem a um estado
De coletiva pulsação

Todos os rios revigorados. A vida
Novamente a crescer nas matas,
Frondosas árvores se espalhando
Floridas em serras vastas
Todas as pessoas resgatando a cultura
Aprofundando conhecimento
Aprendendo novidades sempre
Lendo os clássicos, escrevendo
Suas próprias histórias
Se enchendo de entusiasmo
Celebrando cada instante
Do novo tempo

Todos os desejos serão louváveis
Não haverá tímidos sorrisos
Somente a gargalhada escancarada
Em faces repletas de alegria
A poesia correrá pelas bocas
Canções entoadas de esperança
Sentimento que permanecerá
Nos peitos a todo instante
Não como algo vindouro
Mas, como felicidade instalada
Na alma de cada vivente.
A vida será perene
Sem dores e sem saudades
Pois, eis que surge a verdade
Plantada no meio dos povos
E, nesses dias novos
Só haverá espaço ao AMOR!

Venceu dia 10 (pago sem juros...)

2011-10-18T06:40:00.014-02:00

Encruzilhada em Cruzília
ROGERIO SANTOS

Marquei um encontro dia dez
Mas só cheguei dia dezoito
Se o mundo deu oito giros
Rodei mil e quinhentos quilômetros
Em meu carro dois mil cilindros
Dezesseis cavalos quatro-por-quatro

Nas letras de São Thomé
Entre as montanhas de Minas
No pó da Estrada Real
Com meu amor bem à esmo
No pão-de-queijo e torresmo
de Tiradentes à Ouro Preto

Sete dias de alforria
Pelas terras de Drummond
Por Carrancas minha sina
Sem carranca de patrão
Na mente um sol sustenido
No rádio o som de Miltons

(por não postar dia 10, por perder a conexão, escrevo um poema atrasado e peço perdão...)